Batidas en Lleida

(por Marc Delcan Albors)

Avui l’atzar ens ha reunit en aquesta presó.

Demà el deure ens tornarà a reunir.

Salvador Seguí , “El noi del Sucre”

En el castillo de La Mola

En Tornabous, Lleida, nació Salvador Seguí. Noi del sucre.

En Tornabous, no, pero cerca, vive el pagès: un chaval de cincuenta y pico años con miles de metros cuadrados de silencio.

Al pagès, un día, se le aparecieron dos personas huidas, trepadas a los árboles que rodean su casa.

En el campo, cerca de Lleida, en verano trabajan cientos de personas en la recogida de la fruta.

Cerca de un Hotel, en Barcelona, toma café un señor blanco plantado por los acuerdos de 1978: comanda a grupos armados que andan, cercan.

En Tornabous, mientras, el pagès arregla un tractor de más de cincuenta años con el campo vacío como fondo.

Por orden del gobernador civil murió tiroteado el Noi del sucre.

                 Severiano Martínez Anido (+1938)

                   - Gobenador militar en Catalunya en los años del sindicalismo blanco -

                   - Ministro de Orden Público franquista 1937 -

comandaba a grupos armados.

En la capital de la provincia donde nació Salvador Seguí, Lleida, realizan batidas de caza los grupos armados   con   doble    ese     sorda. Veinticinco personas entre varios furgones, son registradas

con armas, no, pero cerca,

viven la emergencia del color de la piel.

En Lleida, ninguna de las 25 desplazadas llevaba droga, cierra el informativo nacional.

En Lleida, la tierra del Noi del sucre, hay tres personas que van a una cárcel

llamada          :         CIE

                     no está en Lleida, cerca,

                     en la Zona Franca.

En Barcelona los cafés con sacarina y los pistoleros blancos :

          nos cercan,

          no han cesado de hacerlo.

Los agentes "son profesionales y tienen en cuenta al pedir documentación, hábitos, actitudes y etnias porque hay indudablemente más inmigrantes de otras etnias que de la nuestra"

Inma Manso, Subdelegada del Gobierno en Lleida

Tlf: 973 959 000

M D

(desde Carcelona, supongo, durante este junio)

ESPACIOS PERDIDOS

(gracias Josep)

TIROS AL AIRE

16. Una jaula fue a buscar un pájaro.
    FRANZ KAFKA

Pretendía escribirlo

pero al final

parecía una cartografía de mentiras,

frases de longitudes espantosas,

Acantilados.

en los márgenes encontré

muy delgadas las venas,

y las disfruté

como la piel de los fantasmas

No era verdad el licor en los tobillos La

Niebla recogida,

Paseaban desnudos sobre las arrugas del mar.

Había geografías de humo cuando

el sudor era inconsciente, Te

miro como miran las presas el anochecer;

no he conseguido

más agujas ni

más escamas,

los sueños siguen

como siempre. Las letras

se tuercen

e imploran, qué

hueco tan amargo entre tu voz,

la mirada no se devuelve en el espejo,

que sólo

unas gotas más para despertar.

Sólo caen

de verdad

los que no han sabido

morir

en pie.

quique

EL HOMBRE Y EL ESPEJO

Llegaste con tormentas en la sien

un instante, un destello

y las víboras quedaron hipnotizadas

Me salvaste

subí a la cresta de la onda

e inventé una ventana, con

la forma de nuestros cuerpos

Y la noche

fue una caída en picado

los márgenes todavía chillan

la melancolía...      los acantilados

La muerte de ese yo

Te cuento esto hipócrita lector

(buen amigo)

Y me pregunto

¿Por qué yo soy yo y no tú?

Tú lo has dicho esta mañana

(y ya sabemos

que las coincidencias no existen)

simplemente:

                  aquí estamos

luchando con los lobos.

(del) josep. (Cárcer, 1992)

CARTA A UNA MUJER DE APELLIDOS CORRIENTES

            Ni apenas dos onzas de tu piel

Ni eso.

Solo dos pasos

acompasados en la calle. Dos

minutos en una conversación.

Dos           o          no,

tres

las caídas de la lucha.

             Libre

              mexicana.

Muerdo anzuelos [quiero] y

              sangran

cuatro mil ochocientos mililitros

de lágrima ámbar en botella.

Todo un rayo azul de apertura sobre agua

un principio de (in)certidumbre:

                     -Engáñame, así podré irme

marc delcan (desde Carcelona/Méjico)

poesía joven: Garikoitz G. Alfaro

lieder

“Pero la paz es hueso desabrido / que lamen multiplicados los perros”
César Ángeles


todo es idioma extranjero
en esta ambulancia muda
sin destino, campo arrasado oscuridad
que desemboca
y tu muslo, paisaje salado
otra forma de decirte
sin lenguaje aún con
servo esa amarga piedra pómez
de la juventud



***


Lo más azulado del tópico, lo parecido al equilibrio
triste de las duchas, lo necesario a veces
resumiendo lo casi triste y sus delirios de grandeza
sus trajes, sus nombres, sus caminos de tierra sin azulejo
igual de resbaladizos. Berlín, Berlín,
desconocidos transparentes de la Dominicustr.
tal vez prostitutas
que saben de memoria
cinco versos,
desde allí Pedro Montealegre o quizá
una estatua líquida
encerrada en la Biblioteca, la desconocida sospecha
(de nuevo)
que el amor es algo demasiado blando. Berlín,
en mi cabeza, invisible, infiel,
decepcionado, sentencia vuelve a la Antártida,
junto a la Historia. Se acabo la nieve.

Garikoitz G. Alfaro (1988) nació en Madrid sin haberlo consultado con nadie. Actualmente reside en Valencia, donde termina la licenciatura de historia. Sus poemas aparecen en Vendiendo Europa a los americanos (Premio Banxaixa-Universitat de València d'escripura de Creació 2010) y la antología Estaciones Desnudas (Editorial Cocó 2007). Codirige el programa de radio «La Estación» en Radio Burjassot. De mayor quiere ser pelirrojo.

POEMAS DE HOY PARA MAÑANA (2)

Ya está disponible para descargarse en PDF el número 10 Youkali, revista crítica de las artes y el pensamiento. Aquí el enlace desde donde poder descargarla: http://www.youkali.net/


Aquí dejamos una parte de los poemas que se pueden encontrar en la sección poemas de hoy para mañana (la semana pasada pusimos la otra parte!):


Pedro L. Verdejo

Poema tomado del libro Siglo XXI África eufemismos Olvidados (inédito)




Sahara Occidental – Pueblo Saharaui – Hassaniya – POLISARIO – Mohamed VI ‐ Mohamed Abdelaziz ( Frente Polisario), el otro.

Sáhara – Sáhara Viento Sáharam Viento Haramm Arammm
Viento poema viento poema viento número no importa.

A los ojos de los niños Saharauis el número / los números
NO IMPORTAN.

Sá – ha –ra – hara – ra –sa – sa har –a – saha –ragran
elogio monarquía de corte Occidental qué moderno
sáharar sajarar jara ra sajar sar jarajara jará
Mohamed VI VI VI es mohamed con un puño de hierro.

Otros también con sus puños de hierro.
Fosfatos sangre fosfatos muerte.

La cometa de sangre surca los cielos azules, límpidos.
Los huesos quedan limpios, lamidos con cuidado por los vientos.

Aquí nos comemos hasta los huesos.
Sáhara huesos viento sangre‐mi poema viento
Número no importa.

Sájara Mohammed VI vi VI vi a golpe de puño de hierro
Como su padre. Un niño también. Sáhara muerte
Sáhara niño‐muerte. Mohamed. Fosfatos
Muerte. Viento y Muerte.

Sobre las dunas los huesos lívidos.
Las tiendas de campaña como una inmensa ciudad de barro.
Nunca llegan las lluvias sin sangre. Sáhara sangre.
Sajara sangre jara ‐ jara sangre. Jara sangre. Sangrejara.
Jarsangre. Jarsangre.
Sólo Jarsangre.

Mohammed el otro, Polisario, espanta las moscas
como si nada, en silencio, sus ojos miran, hacia el horizonte

El Sáhara siempre se extiende.


mucho más en: http://entrefarolas.blogspot.com/


***

Alba García Alderete

De Dame mi mente que es mía… (edición artesanal fotocopiada)

mamá o papá
la bolsa o la vida
(un hombre acaba de morir)
los ancestros me patean
en la boca.
La sangre nunca se va.
mueren los pueblos,
mueren las mentes
y a mi esta rutina
me embrutece
y debilita.


No somos titanes, pero tampoco borregos.

Mada, Alba y Luna (madre e hijas) escuchando mientras alguien recita. Luna presta especial atención (Voces del Extremo-Moguer 2010)

POEMAS DE HOY PARA MAÑANA (1)

Ya está disponible para descargarse en PDF el número 10 Youkali, revista crítica de las artes y el pensamiento. Aquí el enlace desde donde poder descargarla: http://www.youkali.net/

Aquí dejamos una parte de los poemas que se pueden encontrar en la sección poemas de hoy para mañana:

Sergio R. Franco

Poema tomado del libro titulado El espanto, modo de empleo
(Luces de Gálibo, 2010)



Si las paredes están llenas de silencio
y las calles están llenas de gente
y la habitación está llena de palabras
y los árboles están llenos de palomas
y las palomas están llenas de árboles
y las palabras están llenas de habitaciones
y la gente está llena de calles
y el silencio está lleno de paredes
por qué todo está vacío


mucho más en: http://sergiorfranco.blogspot.com/

***

Jorge Brunete

Poema tomado del libro titulado Julia Martín (inédito)



Julia Martín duerme cerca de una lámpara
–soñadora ambulante
en la espalda de un precipicio–
“más allá está el límite”,
los peces mutilan grietas
que nacen en los mofletes de la niña
Mamá ¿y mis hermanos?
Mamá ¿y el pan que escondemos
en los rincones de la casa?
Mamá ¿y el circo? ¿va a venir el circo?
Mamá … ¿Mamá?
“más allá está el límite”
más allá, la niña devora su cuerpo
en las tinieblas,
más allá, la lámpara se rompe
en mil pedazos
más allá... el límite
más allá... Julieta
más allá... tú
¿Mamá?
¿Mamá?
Julieta recoge los restos de la lámpara,
y duerme más allá
del límite.


mucho más: ¡aquí mismo!

***

Bárbara Butragueño

Poema tomado del libro “en construcción” Casa Útero (inédito)



se cae como quien canta…
se cae como quien canta
sólo conoce el salto la vida en vertical
la caída ha anidado en su pecho ha excavado grutas pasadizos
y por eso nunca es desde sí mismo no puede no alcanza
sólo es en perfecta elipsis
es por tanto un ser de vuelta que sólo puede ser volviendo
dice que nació con lastres que es la repetición incansable de todo lo que odia
siempre de regreso a la sangre siempre al útero a las manos cubiertas de error
yo le digo que hay caminos en las puntas de sus dedos
que los veo prendidos bifurcados como gusanos de tiempo
que no hay nada definitivo que el absoluto
pesaría tanto que hundiría el suelo
y me mira hueco me mira perímetro de sí
cayendo tanto que pareciera que fuera el mundo el que se mueve
cayendo con su miedo parabólico cayendo encrucijada con todas
las faltas en las manos los errores como órganos vitales
bazo egoísmo páncreas neurosis
y el niño caída se mira la piel y se sabe relevo
se piensa pandemia cíclica virus que infecta a la humanidad cada cien años
el subproducto del producto el defecto congénito
y se imagina empezar la partida con menos tres
atado a sí mismo que son todos los demás
y es triste porque al final sucede que se vive restando que se estanca en la fría matemática
del quizás y se queda a vivir allí donde todo es pudiera
muriendo en los otros
sin responsabilidad alguna
todo queja vertical
puro trámite


mucho más en: http://chincheta.wordpress.com/

ESTUPEFACTO

Desde que me sumergí en el mundo poético, no dejo de escuchar alusiones a la marginación de las mujeres en el mismo. No hay mejor prueba que visitar una librería con una buena sección de poesía para comprobar que el porcentaje de libros de mujeres es muy inferior en relación al de hombres. Esto es tan cierto como que, a medida que he ido conociendo a poetas, en general las mujeres nunca me dejan frío, más bien al contrario, me dejan estupefacto. Hoy quería dejar en el blog una muestra de esa poesía femenina y, en concreto, de poetas de mi generación que son, ahora, los que me interesa descubrir. Dejo aquí una muestra de poemas de Anastasia Kontratevidi, residente en Valencia; y de Marga L. Morales, de Sevilla. He tenido la suerte de conocer a ambas y puedo asegurar que, tanto sus poemas como su personalidad (o precisamente lo contrarios, todo aquello que esconden) no te dejan indiferente. Me gustaría introducir un poco la poesía de cada una de ellas pero hoy estoy perro y bueno, puedo tirar de un típico: dejaré que las descubráis por vosotros mismos

Anastasia Kontratevidi, http://decaracolesycaimanes.blogspot.com/

Aproximación al deshielo

¿Cómo?
Fijamos la coma en el mismo bolsillo
en el que guardo el olfato, la memoria
y los ojos que echo de menos
cuando el espejo no responde.
También debo recuperar su espalda,
el perro a los pies, casi triste
y la sensación de que me falta algo
para completar la imagen.
Es un acertijo hecho de mis
barbas y talones pasados,
un toque repetido en el estómago,
line descontinua que cruza mi frente.
Las fobias todavía están por definir,
aunque ya sé que como los pulpos
tienen tres corazones intercambiables
dependiendo de si cae viernes o trece.

¿Dónde?
Eso puede que te lo deje a ti,
al fin y al cabo siempre nos llaman
las plazas de los bosques y las orillas
de las ciudades sin oxigeno libre
que por la noche me invento en el mapa
desplegado en el borde de mi colchón.

(Antes de parpadear ten en cuenta
que desde ayer funciono con lo que olvido
y procuro cabmbiar de género por costumbre
como simple cuestión de perspectiva.)

¿Cuándo?
Podemos darle la vuelta al reloj
y marcar treinta vueltas desde ahora,
restar seis semanas de los principios
por sequedad ignorante de la pupila
y dar el color de la sangre por relativo
mezclando H, N y O sin medida.

Hecho el esquema, absorbo
al hombre-ancla de la mesa de al lado.
¿Sabes? Aún queda tiempo,
varios días hasta el deshielo
no abandones,
formula mejor la pregunta.


Marga L. Morales, http://laestupidaconciencia.blogspot.com/

No traga el asfalto

Abierto todo

no respondan

ni las luces diluyan
los rasgos gastados

incapaces.

Abierto todo

te empujes a rodar
sobre la cintura de un a solas

múltiple y dividida

sepas la altura del mañana
el pacto fácil
de aprender.

No mendigues
duermas a los ojos

ni haga falta insinuar
a los desnudos.

Las formas sobresalen

pero las ropas
no renunciarán nunca.

abeja con orejas de lobo

Lo mejor de acudir a un festival de poesía (o en su defecto de perfopoesía) no es, ni mucho menos, poder escuchar a muchos poetas, estar durante gran parte del día intentando asimilar poemas, versos, etc... Esto es lo que se puede esperar de un festival y el III Festival de Perfopoesía de Sevilla no fue para menos, durante los dos días que estuvimos allí no hubo tiempo para descansar, vimos una actuación detrás de otra y, en general, siempre había algo interesante y/o con lo que disfrutar.

Pero lo mejor que encontramos allí fue la compañía de Déborah Vukušić (poeta de la que no incluyo biografía por ser esta muyyyyy larga). Sin duda, podemos decir que solo por conocer a gente como ella merece la pena acudir a festivales. Es, por decirlo de manera sencilla, una tía de puta madre. Y además no escribe nada mal (yo no tardé mas de una semana en comprarme Guerra de identidad, su primer poemario publicado) y perfopoetiza que da gusto verla jaja.

Ahí van un par de poemas suyos:

la guerra me pilló con 12 años

en el cole leíamos los periódicos
yo no entendía
recibía fotos
las noticias para los niños
son siempre irreales
pero las fotos no
las fotos de tu padre no
no hay truco
aunque parezca un disfraz
está cerca

la guerra existe

mi padre con traje de camuflaje
lleva una escopeta
como en las pelis

(de Guerra de identidad)



I WANNA BE YOUR DOG

llamé al perro de la noche
le dije que me llevara lejos

me clavó los colmillos en un motel
olvidado hasta de la mano del diablo
y entre los pinos me desgarró

después estuve aullando durante siglos
o noches eternas que son lo mismo

quítame los guantes
y sácame a bailar, le dije

él sólo sonrió de medio lado
y lo supe entonces

nada sería igual

sabía que me pondría un vestido ajustado
y bailaría cuando no sonara la música
que reiría en mi rabia y escupiría al amor

ahora quiero
cortarme el pelo a trasquilones
asexuarme de tal modo
que no me desvirguen el sentimiento
comportarme mal unos años
sin que nadie me los reproche



(su blog:
http://vukusic.blogspot.com/ )

VOLVER AL MUNDO

Después de un verano de viajes, relax y también desfases, volvemos. ¿Volver al mundo ¿real??Quizás una de las cosas que nos ha quedado más clara que nunca en estos meses es que el mundo que vivimos, que nos enseñan, la superficie que vislumbramos a diario, NO es el mundo real. La realidad hay que buscarla, porque la esconden, está detrás de las vallas.

Y sin más, sin contemplaciones, a salto de mata, iniciamos la temporada poética (porque somos "imbéciles" y creemos en la poesía como expresión paralela al poder, como una forma de saltar más allá de esa realidad impuesta y plantear nuevos espacios desde la palabra). Por ello retomamos las sesiones de POESÍA ACRACIA.

POESÍA ACRACIA, sesión de poesía libre coordinada por Eddie(J.Bermúdez) y Jorge Brunete

Trae tus poemas, poemas de otros autores, recita, escucha, opina, tómate una cerveza, pasa una tarde diferente... todo ello

-el DOMINGO 12
-a las 19.30
-en el café cultural ARTE&FACTO (CALLE PIE DE LA CRUZ nº8)


¿Qué hicimos en verano?

Realmente no paramos, la actividad poética tampoco lo hizo: estuvimos en el encuentro de Voces del Extremo, allí conocimos a multitud de poetas (sin duda, ha sido un verano de descubrimientos); proyectamos una revista poética, Ahogando a Moby-Dick, que esperamos salga a la luz antes de que acabe el año 2010. Además, preparamos una actuación poética, poesía de la frontera, que esperamos estrenar dentro de poco en Valencia y que llevaremos hasta Sevilla con motivo del III Festival de Polipoesía de Sevilla en Octubre... etc.etc.etc.etc........ podemos resumirlo en que hemos recargado pilas, emoción, ganas, magia, entusiasmo, POESÍA! y que este año NO VAMOS A PARAR.


Por último, dejamos aquí un par de poemas de entre todos los descubrimientos del verano:


ÚLTIMA PLAYA

Salgo de un burdel de ballenas viejas.
Recojo los pedazos de sueños
que se desprenden de mi piel.
Traté de cambiarle el rumbo a una estrella
y desordené el cielo, me digo con la boca reseca.
¿Será que también estoy deseando la última playa?

Víctor Manuel Marrero Cordero, La Habana, 1986.


He sido madre a los 18 años.
He convocado reuniones familiares.
Me he enfadado, he gritado.
He dicho lo que se debería y no se debería hacer.
He impuesto mi opinión.
No he llorado. He reprochado.
Me he aprovechado de la dialéctica y la semántica.
Dejé de ser una mujer de 18 años para ser la madre de mi madre.

Me he equivocado y lo he hecho por amor.

Elisa Simó, Valencia, 1992.