...no quiero ser un poeta...

Los invitados esperaban la aparición del poeta. Esperaban que éste la emprendiera a golpes con alguno de ellos. O que defecara en medio de la sala, sobre una alfombra turca que parecía la alfombra exhausta de Las mil y una noches, una alfombra vapuleada y que en ocasiones poseía las virtudes de un espejo que nos refleja a todos boca abajo. Quiero decir: se convertía en espejo al arbitrio de nuestras sacudidas. Sacudidas neuroquímicas. Cuando apareció el poeta, sin embargo, no ocurrió nada. Al principio todos los ojos lo miraron, a ver qué podían obtener de él. Luego cada uno siguió haciendo lo que hasta entonces había estado haciendo...

(2666, Roberto Bolaño)

***

autorretrato, utopía (o acerca de ser un imbécil y sentirse a gusto con uno mismo):

yo soy
tú eres
él/ella es
nosotros/as somos
vosotros/as sois
ellos/as son
yo eres
tú es
él/ella somos
nosotros/as sois
vosotros/as son
ellos/as soy
yo es
tú somos
él/ella sois
nosotros/as son
vosotros/as soy
ellos/as eres
yo somos
tú sois
el/ella son
nosotros/as soy
vosotros/as eres
ellos/as es
yo sois
tú son
él/ella soy
nosotros/as eres
vosotros/as es
ellos/as somos
yo son
tú soy
él/ella eres
nosotros/as es
vosotros/as somos
ellos/as sois

***

***

No se si será necesario pero por si las moscas: risa socarrona

paréntesis desarmado: ¡a la mierda!

j.b

Síntesis

Síntesis: ¡joder! ¿qué os pasa? ¡Espabilad! ¿Pero no estás viendo lo que pasa? ¿no-lo-estáis-viendo? ¡JODER!
Contra-síntesis: ¿tú te has mirado la solapa de las costillas?
(hoy no me apetece escribir la palabra payaso en un poema)
paréntesis 2: ¿poema?¿poema?¿poema?
Desvarío: desvarío

...

versos de Marta Sanz:

Dentro de este abrazo,
que sólo él
es capaz de darme,
se me olvidan los poemas
y las demás tonterías.

(Del libro Hardcore de la fantástica editorial Bartleby y que me regaló Berta. Gracias Berta!)


Posdata: Ya está acabado el prólogo de El camino hacia la herida. Solo queda por decir: hay Hombres a los que quiero abrazar y con los que quiero llorar.

j.b

MAÑANA

En ese último día del año aquí dejamos este videoclip del veterano MC Frank T que nos anima a luchar por un mundo que estamos destrozando...

todos hemos tenido 17 años

como no voy a estar delgada
si me paso el día llorando
(...)
todos hemos tenido 17 años
y todos hemos querido explotarlos
y al final ¿sabes que pasa?
que nos acaban explotando a nosotros

anciana a las puertas del Centro de Salud Trinitat

La cárcel

Ha cambiado mi dirección,
el horario de mis comidas,
mi ración de tabaco, me ha cambiado
el color de la ropa, la cara, la figura,
y hasta la luna
-tan querida aquí-
es más grande y dulce que nunca.
El olor de la tierra: perfume;
el sabor de la naturaleza: azúcar.
Como estar en la azotea de mi vieja casa
y que una estrella nueva
se clavase en mis ojos.

Mahmud Darwix

SOM

poema : terapia extrema

poema : terapia extrema
me gustaría recordar los árboles morados de aquel verano
los pájaros que buscaban ansiosos las raíces
tenían hambre y estaban solos
terapia extrema :
los labios de mi madre más grandes que sus brazos
más grandes que su cara
me gustaría recordar esa casa preciosa y diminuta
donde jamás pretendí vivir
: poema :
esas nubes redondas y comidas. manotazos azules.
supongo que por aquel entonces me daban igual
la piel sin uñas
las mujeres sin pecho
los hombres de pies gigantes
supongo que no me importaban
pero no lo recuerdo
terapia extrema :
no se me han olvidado los monstruos debajo de la cama, dios
pero a menudo me digo que no
que no los recuerdo
poema : terapia extrema
las plumas de indio
ser vaquero molaba más y por eso me disfracé de cowboy aquel carnaval
el balancín la casa de mis iaios
paella los domingos y un limonero en el centro del patio
no lo recuerdo pero me gusta creer que por aquel entonces
disfrutaba mojándome cuando llovía :
lo disfrutaba : pero no recuerdo :
las nanas de mi padre
su barba de lianas verdes enredadas en los dientes
la tierra ensuciando las tardes de parque
la sangre si la recuerdo : la sangre no se olvida
me gustaría recordar una colección de piedras diminutas
un sueño escondido detrás de las ventanas

pero solo recuerdo
un cuchillo inmenso que nos une

J.Brunete