TEORÍAS

A veces creo

que existen dos ojos

                 tremendos y difusos

goteando sobre las

aceras.

                Pero

no están,

                           realmente.

La calle me mira riéndose,

y estrechándose las tapias

como una mirada que se aleja,

la piel

comienza a arder.             Destructible.

Creo que

los pájaros también saben

sobre las cuerdas y los músculos y líquidos perdidos

y yo entiendo

               que migren eternamente

                       sobre mi sombra. Al

fin y al cabo

el invierno no es nada más

que alargar la noche. Cambiar

la hora de lugar.

Lo saben las columnas.

Y los paisajes heridos.

Imagino un fogonazo que

se articula sobre los perros

y caen de súbito

         mis

                     párpados. Encendiéndose

sin remedio

mis propias pupilas              ( que lo crearon todo )

Los pulmones se abalanzan sobre  las libélulas,

he retrocedido más de mil

veces

por las escaleras azules

de las pesadillas.

Y aún así.

Aguijoneado por la luz - la luz maldita

que retrocede con los recuerdos-

maniatado,

y mi boca

retorciéndose.            (La ausencia)

Logro mantener en pie los maniquíes,

poner en orden estas piernas en letanía.

Arranco

los jirones de las sábanas

que danzan

todavía.

Es imposible que olvide.

Nunca confié demasiado en mi memoria

(poema reclamado por un tal Braulio Pérez)