viernes, 31 de diciembre de 2010

MAÑANA

En ese último día del año aquí dejamos este videoclip del veterano MC Frank T que nos anima a luchar por un mundo que estamos destrozando...


miércoles, 29 de diciembre de 2010

todos hemos tenido 17 años

como no voy a estar delgada
si me paso el día llorando
(...)
todos hemos tenido 17 años
y todos hemos querido explotarlos
y al final ¿sabes que pasa?
que nos acaban explotando a nosotros

anciana a las puertas del Centro de Salud Trinitat

lunes, 27 de diciembre de 2010

La cárcel

Ha cambiado mi dirección,
el horario de mis comidas,
mi ración de tabaco, me ha cambiado
el color de la ropa, la cara, la figura,
y hasta la luna
-tan querida aquí-
es más grande y dulce que nunca.
El olor de la tierra: perfume;
el sabor de la naturaleza: azúcar.
Como estar en la azotea de mi vieja casa
y que una estrella nueva
se clavase en mis ojos.

Mahmud Darwix

lunes, 20 de diciembre de 2010

SOM

sábado, 18 de diciembre de 2010

poema : terapia extrema

poema : terapia extrema
me gustaría recordar los árboles morados de aquel verano
los pájaros que buscaban ansiosos las raíces
tenían hambre y estaban solos
terapia extrema :
los labios de mi madre más grandes que sus brazos
más grandes que su cara
me gustaría recordar esa casa preciosa y diminuta
donde jamás pretendí vivir
: poema :
esas nubes redondas y comidas. manotazos azules.
supongo que por aquel entonces me daban igual
la piel sin uñas
las mujeres sin pecho
los hombres de pies gigantes
supongo que no me importaban
pero no lo recuerdo
terapia extrema :
no se me han olvidado los monstruos debajo de la cama, dios
pero a menudo me digo que no
que no los recuerdo
poema : terapia extrema
las plumas de indio
ser vaquero molaba más y por eso me disfracé de cowboy aquel carnaval
el balancín la casa de mis iaios
paella los domingos y un limonero en el centro del patio
no lo recuerdo pero me gusta creer que por aquel entonces
disfrutaba mojándome cuando llovía :
lo disfrutaba : pero no recuerdo :
las nanas de mi padre
su barba de lianas verdes enredadas en los dientes
la tierra ensuciando las tardes de parque
la sangre si la recuerdo : la sangre no se olvida
me gustaría recordar una colección de piedras diminutas
un sueño escondido detrás de las ventanas

pero solo recuerdo
un cuchillo inmenso que nos une

J.Brunete

jueves, 16 de diciembre de 2010

SOBRE EL CADÁVER DE BÉCQUER

(a la señorita Roger)

Si digo

que no,

o te necesito
(sobre)



éste es mi grito desflorado

si no

tal vez, irrumpa la mañana


te necesito,


hablo del amor cuando salgo a la calle


lloro por amor
(sobre)





haremos el amor, lo prometo


(sobre el cadáver de bécquer)



no vale la pena callar

siento




y todavía

queda.


Enrique Martín.

miércoles, 15 de diciembre de 2010

CUANDO EMPECÉ A ESCRIBIR

(a los “revolucionarios”)


mi madre lo llamaba
poesía revolucionaria

y yo hablaba de aves traspasadas de luz.


Aunque la llamaba tristeza algunas veces


Pero
cuando
yo
escribía tus labios perpetuos

escamas rojas

o

revolución


mi madre ponía
mala cara


cerraba la ventana


y abrazaba llorando a mi padre.

...

¿Qué hemos hecho?



Enrique Martín.

lunes, 13 de diciembre de 2010

Eddie (J.Bermúdez)

No me suelo fiar de lo oficial. La Real Academia Española no es una excepción. Esto es lo que la RAE nos dice de la palabra "maestro":


maestro, tra.

(Del lat. magister, -tri).


1. adj. Dicho de una persona o de una obra: De mérito relevante entre las de su clase.

2. adj. p. us. Dicho de un irracional: adiestrado. Perro maestro Halcón maestro

3. m. y f. Persona que enseña una ciencia, arte u oficio, o tiene título para hacerlo.

4. m. y f. maestro de primera enseñanza.

5. m. y f. Persona que es práctica en una materia y la maneja con desenvoltura.

6. m. y f. Persona que está aprobada en un oficio mecánico o lo ejerce públicamente. Maestro de taller


A mi me gusta llamar a Eddie, maestro. A él no le gusta. Él entiende a un maestro como a un tipo que se dedica a adoctrinar, a imponer, a definir "esto es bueno" y "esto es malo". Ese no es Eddie. Eddie es, no hay otra forma de decirlo, un tío de puta madre. Por eso decía que no me gusta lo oficial. Lo oficial es frío, exacto, riguroso... lo oficial no me sirve para definir las cosas si las quiero definir con matices, con color, con dulzura, con vida en definitiva. Precisamente esa es una buena forma de hablar de Eddie, vivamente. Eddie vive, respira, late. Su poesía está viva, respira, late.

Hace un tiempo que descubrí donde está el truco: cada verso de este poeta configura su poética, ninguno ha sido escrito en vano, ni uno se salva. Hay autores que no necesitan mas que una lineas para definir su poética, no es el caso de Eddie. Para saber que piensa (¡que siente!) Eddie se hace necesario leer cada poema detenidamente, cada silencio, cada temblor, cada hueco abierto en la frontera de la palabra.


Vuelvo al principio, decía que me gusta llamar maestro a Eddie. Muchas veces él puede pensar que lo digo para tocarle un poco las narices (y en parte, es así) pero lo digo con auténtica sinceridad. Eddie no ha sido, en mi caso, una gran influencia si hablamos de estética poética. Eddie ha sido una influencia en algo mucho más importante: me ha enseñado con su ejemplo como entender la poesía, como vivirla. Eddie defiende su poesía allá donde vaya. Y quizás, precisamente, sea ese el único "fallo": la palabra "defender", ese miedo que hay ante el desconocimiento... ¿qué hay más allá del verso?. Eddie se esfuerza en superar sus propios muros y en esa labor tantea el límite del propio poema. Prepárense señores, si un día Eddie revienta esos muros, lo que hemos visto hasta ahora, y ya ha sido mucho, no será nada en comparación con lo que puede estar por llegar.

J.B


Aquí dejo un par de poemas del maestro Eddie y un vídeo en el que aparece recitando:


rasgadura de la entraña
paciencia en ser

al límite de la pluma cuchilla que traza
no ha de dañar el lápiz a vuelapluma


con el ojo: la acción
con el ojo: su acción

de los dedos aferrándose


rasgadura:
único lugar donde existir
afán por SER

***

mi,
que no es decir yo
pero sí

mi,
que es una manera de decirle al otro
que es parte de yo
y por eso ha de sufrir







Aquí el blog de Eddie: http://eddiepoema.blogspot.com/

domingo, 12 de diciembre de 2010

La rabia del pueblo...

miércoles, 8 de diciembre de 2010

ESTUPEFACTO

Desde que me sumergí en el mundo poético, no dejo de escuchar alusiones a la marginación de las mujeres en el mismo. No hay mejor prueba que visitar una librería con una buena sección de poesía para comprobar que el porcentaje de libros de mujeres es muy inferior en relación al de hombres. Esto es tan cierto como que, a medida que he ido conociendo a poetas, en general las mujeres nunca me dejan frío, más bien al contrario, me dejan estupefacto. Hoy quería dejar en el blog una muestra de esa poesía femenina y, en concreto, de poetas de mi generación que son, ahora, los que me interesa descubrir. Dejo aquí una muestra de poemas de Anastasia Kontratevidi, residente en Valencia; y de Marga L. Morales, de Sevilla. He tenido la suerte de conocer a ambas y puedo asegurar que, tanto sus poemas como su personalidad (o precisamente lo contrarios, todo aquello que esconden) no te dejan indiferente. Me gustaría introducir un poco la poesía de cada una de ellas pero hoy estoy perro y bueno, puedo tirar de un típico: dejaré que las descubráis por vosotros mismos


Anastasia Kontratevidi, http://decaracolesycaimanes.blogspot.com/


Aproximación al deshielo

¿Cómo?
Fijamos la coma en el mismo bolsillo
en el que guardo el olfato, la memoria
y los ojos que echo de menos
cuando el espejo no responde.
También debo recuperar su espalda,
el perro a los pies, casi triste
y la sensación de que me falta algo
para completar la imagen.
Es un acertijo hecho de mis
barbas y talones pasados,
un toque repetido en el estómago,
line descontinua que cruza mi frente.
Las fobias todavía están por definir,
aunque ya sé que como los pulpos
tienen tres corazones intercambiables
dependiendo de si cae viernes o trece.

¿Dónde?
Eso puede que te lo deje a ti,
al fin y al cabo siempre nos llaman
las plazas de los bosques y las orillas
de las ciudades sin oxigeno libre
que por la noche me invento en el mapa
desplegado en el borde de mi colchón.

(Antes de parpadear ten en cuenta
que desde ayer funciono con lo que olvido
y procuro cabmbiar de género por costumbre
como simple cuestión de perspectiva.)

¿Cuándo?
Podemos darle la vuelta al reloj
y marcar treinta vueltas desde ahora,
restar seis semanas de los principios
por sequedad ignorante de la pupila
y dar el color de la sangre por relativo
mezclando H, N y O sin medida.

Hecho el esquema, absorbo
al hombre-ancla de la mesa de al lado.
¿Sabes? Aún queda tiempo,
varios días hasta el deshielo
no abandones,
formula mejor la pregunta.


Marga L. Morales, http://laestupidaconciencia.blogspot.com/

No traga el asfalto

Abierto todo

no respondan

ni las luces diluyan
los rasgos gastados

incapaces.

Abierto todo

te empujes a rodar
sobre la cintura de un a solas

múltiple y dividida

sepas la altura del mañana
el pacto fácil
de aprender.

No mendigues
duermas a los ojos

ni haga falta insinuar
a los desnudos.

Las formas sobresalen

pero las ropas
no renunciarán nunca.

sábado, 4 de diciembre de 2010

OBJECIÓN DE CONCIENCIA.

(A Víktor Gómez)



Nadie aprendió a llorar en los cuarteles de infantería,

sepultaron
las matanzas bajo el hueco de la gloria,

y
de todas formas
plantean las fronteras como una bala en los almendros,
como
un escalofrío en el mes de la carne.

Creyeron en el llanto,
en atravesar la cordura con los límites del uniforme,
en el tiempo
que dura la muerte, en el periodo del servicio
militar
obli
ga
to
rio.

Cuentan con los dedos las costillas,
la espuma de los contratos a tiempo parcial, los rifles prestados al silencio.
Las trincheras.

Unifican el dolor
con el invierno en los campos de trigo.

Vigilaron qué maldita
tapia envejecer con la sombra -la mujer
atravesada en la puerta-,

en qué genital apuntar

en qué brazo morder

para que
el calor
emita
cada vez más
despacio
la vida
que guardarán
en
la tierra.

Nadie aprendió a llorar en wall street.

Enrique Martín

jueves, 2 de diciembre de 2010

GENIOS, MÁSCARAS, VENDAS



va a empezar el baile,
vuestra democracia es un fraude
MC Nega

Cada vez veo más gente
con una venda
puesta en los ojos.

Incluso he visto gente que,
habiéndosele movido un poco,


se la vuelve a colocar correctamente
Antonio Orihuela


He visto a los mejores cerebros de mi generación destruidos por la locura, famélicos, histéricos, desnudos,... así empezaba el poema Aullido, de Allen Ginsberg, escrito en 1955. Parece que aquellos genios ya sabían lo que había: podían patalear, gritar, dejarse la voz, protestar hasta más no poder, escribir diez, mil, millones de aullidos... pero las fichas ya estaban colocadas sobre el tablero y poco se podía hacer. Y aun así, ahí quedaba la resistencia de estos genios, tal vez iban a ser aplastados por la realidad imperante pero, al menos, no se dejarían engañar.

Hace un par de días la poeta Luna Miguel ( http://lunamiguel.blogspot.com/ ) escribía un comentario al que titulaba No somos una generación a raíz de mi querida Berta García Faet, brillante poeta valenciana que sale a la luz ( http://tristeycaliente.blogspot.com/ ) y ya se advierte como una de las voces poéticas más potentes del panorama (¿para cuando la ficha Visor? jaja). Vale, no somos una generación, no al menos en los planteamientos estéticos, en lo que Luna incide, pero creo que todos estos poetas tienen algo en común: en abril de este año apareció en el diario Público un artículo que se titulaba los primeros poetas de la Democracia. Hubo una frase que me marco, "Lo que sí que ha desaparecido es el concepto de revolución".

Todo esto lo digo porque me da pena, y conste que no lo digo como una crítica hacia estos poetas, probablemente escriben mucho mejor que yo. Precisamente por eso me jode, precisamente ellos, los genios de mi generación ya han tirado la toalla. Los libros fresa y herida, turismo de interior, también mis ojos, habitación, etc... son todos libros que giran en torno al propio autor, se desnudan en los versos, nos muestran quienes son, nos hablan de cada uno de ellos: Berta, Cristian Alcáraz, Laura Rosal, Diego Llorente. Pero no hablan de los demás, no hablan de un tiempo, de una sociedad, de una situación, de una crisis. Hablan de ellos. Yo no entiendo un “yo” sin un “nosotros”, no lo concibo. Y que nadie me diga algo así como: bueno, puede que ellos escriban sobre si mismos pero luego realmente si que estén preocupados por como está el patio. Si concibes el “yo” como un “nosotros” esto se plasma inevitablemente en tus poemas.

Recuerdo cuando Berta y yo nos conocimos. Ella no entendía que yo utilizase la poesía para escribir acerca de cosas que no fuesen mis sentimientos, emociones, pasiones. Creo que ese es el problema, Ginsberg y su generación sabían que les querían engañar y se negaron a ponerse una venda en los ojos. Nuestra generación ya ha nacido con la venda sobre los ojos y nos la han ido apretando día a día.

Jorge Brunete

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Enlaces de interés:

-artículo los primeros poetas de la democracia:
http://www.publico.es/culturas/306539/los-primeros-poetas-de-la-democracia

-el poema Aullido de Allen Ginsberg:

http://www.cyberhumanitatis.uchile.cl/CDA/creacion_simple2/0,1241,SCID%253D14605%2526ISID%253D287,00.html

-tema Baile de máscaras del Nega:


miércoles, 1 de diciembre de 2010

nuestro paso por PERFOPOESÍA

Aquí dejamos un video-resumen de lo que hicimos en Perfopoesía III. Si le das a play y después de un minuto (o menos) decides que lo que estás viendo no merece la pena... ¡espera!porque hacia el minuto cuatro aparecen nuestros macizos cuerpos sin camiseta que los cubra jaja

martes, 30 de noviembre de 2010

inútil

"perfeccione lo inútil a lo inútil"
Aníbal Núñez (con el permiso de Víktor Gómez)

los abuelos cuidan a los nietos
si les sobra tiempo
juegan al parchís al dominó a las cartas
los anarquistas aún pintan su estrella en las paredes
cada día existe un buen motivo para manifestarse
mi padre no tuvo un móvil
hasta que la empresa le obligó a tenerlo
mi padre cuando acaba su jornada
deja el móvil en un cajón de su despacho
las hormigas están vivas
amo besarte que leas el periódico todos los días
de mayor quiero ser inútil

Jorge Brunete

lunes, 29 de noviembre de 2010

A LOS AMOS

“mapuches sobrevuelan La Libertad”
Omar Pimienta


No quiero combatir lo prometo
mantener el cuerpo erguido si
acariciar de esa chica su cabello si
ensuciar el orden de la casa de mis padres
si

hombre libres marchan por la calle

sueña que columpia a los niños
en el charco de sus gafas

hombres libres marchan por la calle

revienta el grito
de las paredes encubiertas
asfixia la periferia en sus dientes
espera que un día se estrechen
las aceras
invadir las baldosas bailando

hombres libres marchan por la calle

no conoce la sospecha
ama a sus padres a su gato
no me cansaré de repetirle
que un día será
la mejor madre del mundo

hombres libres marchan por la calle

No quiero combatir lo prometo
pero no me va a resultar nada fácil
el abrazo

Jorge B.

domingo, 28 de noviembre de 2010

QUE VOY A SER LIBRE

(A mi padre)



lo más cálido
de la vida
no es tu paciencia a que me haga mayor,

es tu palabra, (abrazo enorme)

recordándome, día tras día,

que mis sueños como mi sangre

van a salir por mi boca,

van a salir sin lianas,

que voy a ser libre.


Enrique Martín.

miércoles, 24 de noviembre de 2010

NO TARDES

(par Ana Payá, en estas inciertas distancias...)


hay hueco
y la mañana,


no tardes



sobre la alfombra estaban
tus uñas,

tranquilas.



donde se mancillan los labios hay un hueco para ahogarse.




no tardes, no tardes


el sueño revienta en el frío


Enrique Martín

martes, 23 de noviembre de 2010

PROFESIÓN DE FE

(A Jose María Segura Salvador, por tantas otras cosas... )

el hombre
cava,
solitario,

las letras las lapida con su inmigración, luego le acusan
de vender
las fogatas
a
los
héroes.

sigue cavando

la dulzura
de la roca tras los quejidos, tras los féminos alaridos del río,

el hombre
cava
sigue cavando
la luz lejos del otoño y sus buques,
el madero torciéndose
en las pupilas de los insectos

sigue cavando, el ¿Hombre?

y
después le juran
el odio injerto
recogen sus
dientes en la infinitud de la lepra.


los niños sin embargo conservan sus manos


hoy recuerda el grito el hueco por donde huir


el hombre cava, blanquísimo, la ternura


cava
cava
y cava...



luce la luna con su carmín lento


vendrán
a buscarle. vendrán a cogerle
vendrán a arrestarle :

(el Hombre, finalmente, supura desde su carne un mísero clavo)

el Hombre cava un niño


Enrique Martín

lunes, 22 de noviembre de 2010

ETERNAMENTE TU MANO

“tu mano
tu mano
eternamente tu mano”
Pablo Milanés (junto con Silvio Rodríguez)


(porque no quiero callarlo
porque no hace falta hacerlo, el tiempo hablará de razones,
a Celia Gómez)



o para
ahora y por ahora

acariciando
estas heridas



o dices ven
no llegan aquí las amapolas


el portal está frío


moradas las manos
de tanto silencio dices ven


con las manos moradas y tendidas
un segundo más


ven digo


dices ven


no tengas miedo -mis manos

no existe el miedo ni nuestro miedo -tus manos


para ahora
por ahora

y para...


Enrique Martín



(aquí la canción de donde he sacado la cita, para muchos la mejor canción de amor de la historia, simplemente bellísima)

">

viernes, 19 de noviembre de 2010

(las aventuras de) ÉL (fragmentos II)

hay gentes que dicen:
ya no podemos hablar de revolución
ÉL respira hondo
coge aire
coge aire
coge aire
se hincha
cada vez más
cada vez más
pero no sube
no sube
se deshincha
¡pies quietos!
ÉL viendo que no puede hacer nada
practica piruetas sin distancia
te arranca los dientes
uno
a
uno
tensa todo su cuerpo
la historia del hombre es la historia de sus guerras
tú coges su brazo
yo cojo su otro brazo
estiraestiraestiraestiraestiraestiraestiraestiraestiraestira
estira
estira
ÉL aprieta la mandíbula
¡pies quietos!
aquí
ahora
un lugar que no existe
después
siempre
hay gentes que dicen:
ya no podemos hablar de revolución
ÉL lleva una barba larga
muy larga
larguísima
tan larga como las bufandas
tejidas por mi iaia
tan larga como las vallas
tan larga como la rabia
larga
muy larga
larguísima
(...)
ÉL señala un punto en el mundo
odia los planos
dice: ahí ahí ahí estoy yo
ese soy
yo .................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................
grita
grita
grita
grita
grita
grita
grita
grita
grita
grita
grita
grita como un loco
(cualquier cuerdo lo habría tachado de loco)
¡pies quietos!
arriba no
abajo no
aquí aquí AQUÍ
periferia
allí allí ALLÍ
¡pies quietos!
grita ( )
grita........................................................................................................................................grita (
)...........grita.......................................................grita...........................( )................................
......grita...........................( )................................
..........................................................................................................................................................................
................................................................................grita
...........................................................................grita( )
......................................................................grita( )
.................................................................grita( )
............................................................grita( )
.......................................................grita( )
..................................................grita( )
.............................................grita( )
........................................grita( )
...................................grita( )
..............................grita( )

y al final
explota


J.B

domingo, 14 de noviembre de 2010

LLEGAREMOS A TIEMPO

jueves, 11 de noviembre de 2010

EL GRITO

CAPÍTULO I

EL GRITO

I

En el principio es el grito. Nosotros gritamos.
Cuando escribimos o cuando leemos, es fácil olvidar que en el principio no es el verbo sino el grito. Ante la mutilación de vidas humanas provocadas por el capitalismo, un grito de tristeza, un grito de horror, un grito de rabia, un grito de rechazo: ¡NO!
El punto de partida de la reflexión teórica es la oposición, la negatividad, la lucha. El pensamiento nace de la ira, no de la quietud de la razón; no nace del hecho de sentarse -razonar- y reflexionar sobre los misterios de la existencia, hecho que constituye la imagen convencional de lo que es "el pensador".
Empezamos desde la negación, desde la disonancia. La disonancia puede tomar muchas formas: la de un murmullo inarticulado de descontento, la de lágrimas de frustración, la de un grito de furia, la de un rugido confiado. La de un desasosiego, una confusión, un anhelo o una vibración crítica.

(John Holloway, Cambiar el mundo sin tomar el poder; El significado de la revolución hoy, editorial El viejo topo, 2002)


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¿Dónde encontrar este libro?

En librería Primado (http://libreriaprimado.blogspot.com/ ), sin duda, una de las librerías de toda Valencia donde encontrar una de las mayores colecciones de libros de pensamiento crítico.

lunes, 8 de noviembre de 2010

Homenaje-recital a Miguel Hernández: Reencuentro con el hambre, el miedo, la cárcel y la libertad

Este viernes 12 a las 19.30 de la tarde, en la sede de IU (C/Borrull nº25) recital-homenaje a Miguel Hernández. Según nos cuenta el compa Víctor...:


Se trata de ofrecer una aproximación en el centenario de su nacimiento a su legado político, poético y libertario entroncándolo con la realidad social de hoy y las problemáticas de exclusión, violencia cultural y legislativa, pobreza y marginación que van in crecendo adueñándose del presente.

-Primera parte: Laura Giordani y Víctor Gómez realizarán una lectura sobre Miguel Hernández.
-breve descanso de unos 5 minutitos para descansar la mente, fumar cigarrito, etc...
-Segunda parte: Lectura de poetas contemporáneos y residentes en Valencia. Cada poeta recitará unos 4 minutos. La lista convocada es la siguiente:

Jesús Ge (asistencia confirmada)
Lucía Boscá
Mar Benegas (asistencia conformada)
Arturo Borra (asistencia confirmada)
Pedro Montealegre
Lorena del Hierro
Aldo Alcota
Alicia Martínez (asistencia confirmada)
Antonio Martínez i Ferrer (asistencia confirmada)
Quique Falcón (asistencia confirmada)
Jorge Brunete (asistencia confirmada
Enrique Martín (asistencia confirmada)

Hasta donde nostros sabemos la cosa esta así (falta aun confirmar el orden de lectura) ¡Ojalá estemos todos! Sin duda el asunto pinta muy bien, se ofrece la oportunidad de mostrar voces poéticas emergentes y otras ya muy consolidadas y todo ello para homenajear a Miguel Hernández. Será una tarde entrañable, seguro.


Aquí dejamos una serie de vídeos de algunos de los poetas que recitarán y también una versión de Serrat del poema de Miguel para la libertad














domingo, 7 de noviembre de 2010

(las aventuras de) ÉL (fragmentos)

me provocan pereza los poemas largos
los versos largos
los días largos
(hay días que son muy largos)
...
¡hijo de puta! ¡si, tú! ¡hijo de puta!
Vivo aquí aquí aquí
ÉL quiere vivir allí allí allí
¿dónde?
en un lugar que no existe
(cualquier cuerdo lo habría tachado de loco)
quiere vivir allí allí allí
por eso salta rompe muerde niega saca la lengua rompe cierra los ojos abre los ojos ama ama ama
por eso se disfraza se desnuda
sale a la calle
mueve los brazos como un pulpo
(cualquier cuerdo lo habría tachado de loco)
...
nacidos para ser salvajes
¡Uberto!¡Uberto!
el chico beat que aun tiene ojos de ligón a sus 50 años
rompe tu guitarra
rompe tus ballenas
rompe tus mujeres estúpidas de rímel
¡Uberto!¡Uberto!
nacidos para ser salvajes
rompe tus noches plagadas de olvido
tus borracheras
tus piernas blancas de chico rebelde
¡eh tú!¡hijo de puta!
¡Uberto!¡Uberto!
me has abandonado
¿dónde grito?
¿qué grito?
¿cómo grito?
...
no es tiempo para grandes cantos
me provocan pereza los poemas largos
los versos largos
soy un hipócrita
no es tiempo para grandes cantos
ÉL escribe poemas para niños
(que no necesariamente poemas infantiles)
poemas de niños para niños
allí allí allí
no es tiempo para grandes cantos
han acabado las epopeyas
estás tú
estoy yo
está ÉL
la rabia atragantada en los pomos de las puertas
...
el amor es una cuestión bioquímica
cava cava cava
aquí aquí aquí
adiós adiós adiós
adiós
el amor es una cuestión bioquímica
me la sopla
te amo
y punto
ÉL cava un agujero donde aguantarse cuando los terremotos
las compras bursátiles
las campañas publicitarias
las juntas militares
te amo
las violaciones
los campos de exterminio
te amo
los niños lanzados al contenedor
te amo
las palizas
los puñales clavados a diestro y siniestro
las lapidaciones
te amo
...
ÉL tiene una pala gigante
cava
cava
espera al acecho de algún poeta
vive en las periferias
solo allí el sexo tiene un verdadero significado
golpe
caricia
lucha
el fin de la historia
te amo
vive en las periferias
solo allí
cava
solo allí
te amo
cava cava cava
te amo te amo te amo
allí allí allí
espera al acecho de algún poeta
quiere devorarlo
decirle: vete
folla con tu mujer
fúmate un cigarro
sonríe
no olvides abrazarla (a tu mujer)
...

J.B

sábado, 6 de noviembre de 2010

POESÍA BÁSICA

jueves, 28 de octubre de 2010

ARTE&FACTO (y un adelanto del viernes)

(si, lo sabemos, pone mayo. Pero bueno, queda reflejada la esencia)

Este domingo Poesía Acracia a las 19.30 en el café cultural Arte&Facto. Traete tus poemas y compártelos (o no)! En la C/Pie de la Cruz nº8 (cerquita del Mercado Central, en google maps es fácil encontrarlo)

Y aquí dejamos un adelanto de lo que podréis presenciar mañana en Rayuela (ver la entrada anterior de este mismo blog):


La Vida


Desenmascarar:

si va a llegar la vida
a este lado del frío,

o si labraremos, otra vez,
en las mellas de las tapias

otro poema que se sepa,

diga

espanto

/

lluvia, - o muerte.


***

La respuesta
la vaciaron

en botellas
de azufre.

Enrique Martín




El silencio
El silencio es la mejor forma de quejarse
El silencio es la mejor forma de protestar
El silencio es la mejor forma de matar

Eso nos han contado

El silencio es la mejor forma de decir SI
El silencio es la mejor forma de decir NO
El silencio es la mejor forma de resignarse

Eso nos han contado

El silencio es la mejor forma de mirarte a los ojos
El silencio es la mejor forma de odiarte
El silencio es la mejor forma de amarte

Eso nos han contado

El silencio
El silencio es
El silencio es la mejor forma de confabular
un grito

Jorge Brunete



y Lucho Roa:

martes, 26 de octubre de 2010

I NOCHE DE RAYUELA (y análisis de la situación)




Y seguimos hablando de Perfopoesía 2010. Porque hemos de decir que este festival ha supuesto un antes y un después. El antes ha sido un principio de curso muy movidito, un octubre apoteósico en el que realizamos nuestra acción poética, poesía de la frontera, tres veces en tres semanas. Nosotros, carentes de ninguna disciplina artística, no hemos podido más y hemos dicho: BASTA! Y así es como comienza el después, queremos tomarnos las cosas con más calma y no vernos absorbidos por la sirena de la poesía que nos tienta con sus cantos, vamos a relajarnos un poquito.


Esto no significa que hagamos un STOP indefinido, somos unos culos inquietos así que no vamos a parar, simplemente tenemos ganas de volver a nuestras "raíces" (que bonito es hablar de raíces) y dejarnos de tantas florituras perfopoéticas y tantas acciones de más de 40 minutos y tanto ensayo y tanto, tanto, tantooo....


¿Y todo esto que tiene que ver con el cartel de la I Noche de Rayuela? Ahora mismito lo explico: nuestros queridos amigos Eddie y Sefa, que llevan el café cultural Rayuela, tenían en mente que realizaríamos la acción poesía de la frontera con motivo de la inauguración del local. Pero cuando Quique y yo nos sentamos a debatir el peliagudo asunto, no tuvimos mas que mirarnos las caras para saber que a ninguno de los dos nos motivaba mucho la idea, estábamos algo agotados. Los dos teníamos la misma inquietud: Recitar, simplemente eso, sin adornos, recitar sin más.


Digamos, por decirlo de alguna manera, que necesitamos demostrarnos a nosotros mismos y a los demás que nuestros poemas, recitados "desnudos", también merecen la pena de ser escuchados. Y eso es lo que haremos el viernes 29 en Rayuela, recitar al uso (bueno, yo en mi caso aun conservaré algo de floritura perfopoética, pero será algo mínimo). Los dos vamos a poner todo nuestro empeño y ganas en que la cosa salga bien, esperamos no decepcionar a nadie (en especial a Eddie y a Sefa que han confiado en nosotros... ¿están locos o que les pasa? jaja).


Pues lo dicho, el viernes 29 a las 20.30, ¡recital poético de Jorge Brunete y Enrique Martín!

lunes, 25 de octubre de 2010

abeja con orejas de lobo


Lo mejor de acudir a un festival de poesía (o en su defecto de perfopoesía) no es, ni mucho menos, poder escuchar a muchos poetas, estar durante gran parte del día intentando asimilar poemas, versos, etc... Esto es lo que se puede esperar de un festival y el III Festival de Perfopoesía de Sevilla no fue para menos, durante los dos días que estuvimos allí no hubo tiempo para descansar, vimos una actuación detrás de otra y, en general, siempre había algo interesante y/o con lo que disfrutar.

Pero lo mejor que encontramos allí fue la compañía de Déborah Vukušić (poeta de la que no incluyo biografía por ser esta muyyyyy larga). Sin duda, podemos decir que solo por conocer a gente como ella merece la pena acudir a festivales. Es, por decirlo de manera sencilla, una tía de puta madre. Y además no escribe nada mal (yo no tardé mas de una semana en comprarme Guerra de identidad, su primer poemario publicado) y perfopoetiza que da gusto verla jaja.

Ahí van un par de poemas suyos:

la guerra me pilló con 12 años

en el cole leíamos los periódicos
yo no entendía
recibía fotos
las noticias para los niños
son siempre irreales
pero las fotos no
las fotos de tu padre no
no hay truco
aunque parezca un disfraz
está cerca

la guerra existe

mi padre con traje de camuflaje
lleva una escopeta
como en las pelis

(de Guerra de identidad)



I WANNA BE YOUR DOG

llamé al perro de la noche
le dije que me llevara lejos

me clavó los colmillos en un motel
olvidado hasta de la mano del diablo
y entre los pinos me desgarró

después estuve aullando durante siglos
o noches eternas que son lo mismo

quítame los guantes
y sácame a bailar, le dije

él sólo sonrió de medio lado
y lo supe entonces

nada sería igual

sabía que me pondría un vestido ajustado
y bailaría cuando no sonara la música
que reiría en mi rabia y escupiría al amor

ahora quiero
cortarme el pelo a trasquilones
asexuarme de tal modo
que no me desvirguen el sentimiento
comportarme mal unos años
sin que nadie me los reproche



(su blog:
http://vukusic.blogspot.com/ )

jueves, 14 de octubre de 2010

III FESTIVAL INTERNACIONAL DE PERFOPOESÍA DE SEVILLA




http://festivalperfopoesiasevilla.blogspot.com/




Y recordamos que hoy en la librería Primado (Avda Primado Reig 102) Ángeles Campello presentará su libro Malasia en el Corazón a las 19.30!
Toda la información en http://libreriaprimado.blogspot.com/

martes, 12 de octubre de 2010

Que suba la Marea

Aquí os dejamos una canción de grupo de rock Marea, se trata de una versión del poema de Federico García Lorca "Romance de la Guardia Civil".

Esperamos que os guste.

Sevilla: 3 días =)

PDA: merece la pena escuchar, antes de la canción, a Manolillo Chinato recitando un poema suyo.



lunes, 11 de octubre de 2010

S.E.V.I.L.L.A

Hoy arranca el III Festival de Perfopoesía de Sevilla (http://festivalperfopoesiasevilla.blogspot.com/) y a nosotros ya nos queda menos para llegar a... Sevilla!

Hoy dejamos aquí un video del grupo de rap más conocido (junto con ToteKing) de la ciudad, SFDK:


domingo, 10 de octubre de 2010

un poemilla dominguero...

decir /nuevo/
decir /sobre/
decir /bajo/
decir /diferente/
/(re-)/ decir
decir /paralelo/
decir /en/ (y contra)

¿decirlo /poema/?

¿gritarlo?

gritarlo


para Alicia Martínez


J.Brunete

sábado, 9 de octubre de 2010

VIERNES 8, BREVE CRÓNICA

A las 19.00 El Grito sin Voz en Plaza de España. Sin duda, fue divertido. Con un par de fotos uno se puede hacer una idea. Basicamente Jorge Brunete leyó su poemario pero sin pronunciar sonido alguno, vocalizando y gesticulando, dirigiendo sus gestos y miradas a los transeúntes. El silencio solo se rompió justo en el momento final, cuando el poeta "parió" un grito desgarrador.


Nada mas comenzar


Algunas personas se detuvieron a verlo (¡increíble! jaja)


el momento final, el grito lucha por salir

(Fotos realizadas por Elisa Simó)


Y a las 23.00 acción poética de Enrque Martín y Jorge Brunete en el Dorado. Aquí algunas fotos y poemas de la acción Poesía de la Frontera:


PARTE I: FRONTERA DEL CUERPO



(versión de E.Martín de un poema de Charles Bukowski)

Una vez compré un cuerpo ajeno
en unos almacenes,
desde un principio
supe que él me odiaba y que no me pertencía,
y ahora se sienta y me escruta
con ojos de un puro estiércol:
Él quiere coger la puerta, marcharse,
y enviarme cartas desde el exilio.
Yo quiero su piel para desnudarme lentamente.
Nuestra decepción se sienta entre nosotros.




Voy a pasar tan cerca
para contar todo esto, amor,
debo pasar tan cerca,
tan cerca

que
voy
a rozar
tu corazón

Antonio Orihuela




VI.Súplica.

TócaME
tócaME
TÓCAME,
trastea con mis manos,
ingiere mis labios bajo el colchón,
límpiate el sudor con mi cabello,
enróllate con mis extremidades, aúpalas...

Tóca(me)

TOCAMEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEE

Enrique Martín


PARTE II: FRONTERA POETA-POEMA-LECTOR



Los poetas inventamos espacios. Creamos mundos. Abrimos puertas que solo nosotros conocemos. Y no explicamos a nadie donde están. Si acaso damos vagas pistas. Pistas para que cada uno encuentre sus propias puertas.

Jorge Brunete




la poesía quizá sea esa misma frontera que nos zambulle
en la memoria,

esa fina línea que espera, acecha escondida,

esperando
esperando
esperando

a que demos el primer paso, o el último

Enrique Martín



Uno de los momentos más emotivos, el coro poético del públio

¿Qué hay más allá del poema?
¿Cómo superar el poema?

Siendo poema. Ser un poema con piernas y brazos. Andar y en cada paso, ser un poema. Ser una utopía. Partir desde la derrota, la periferia. Y escribir desde la resistencia. Solo así abolimos nuestras propias fronteras y somos libres. Somos / poema.

Jorge Brunete


PARTE III: FRONTERA POLÍTICO-SOCIAL



YO estoy dentro! DEN-TRO!
Yo soy el PODER, el sumo sacerdote
del dinero, soy la lacra de vuestros hijos, la peste que aparece dentro
de vuestras casas, yo soy el ¡¡¡¡¡¡¡¡PO-DER!!!!!!!!!
Y vosotros estáis FUE-RA!fuera de la alambrada,
sois los parias, las putas, los inmigrantes, los subnormales,
los negros, sudacas, los decrépitos,
y yo de vosotros me río, ME RÍO!
Orino en vuestros techos, en vuestras chozas y en vuestro pelo,
mi dinero abarca toda vuestra existencia, vuestra muerte
es mi fortuna, vuestra carne mi casa, vuestras familias mis instrumentos,
no servís mas que para servir(ME),
yo soy aznar bañándose en un charco de chocolate nestlé al sur de camboya,
bush jugando a las muñecas en Bagdad, soy la fábrica que
explota a vuestros malditos niños y niñas, YO SOY EL PODER.
Yo no sufro los terremotos, los volcanes,
las explosiones, las bombas de racimo,
el pan que coméis son los restos de mi retrete,
y sin mi no tendriais trabajo,
no pasariais los estrechos, ni atravesariais la frontera,
¡malditos bastardos!
Arrodillaos y decir: Gracias Señor!

Enrique Martín






(Fotos realizadas por Sandra Martínez Fuertes y Andrea Giménez)


Muchas gracias a todos por haber estado con nosotros ayer.
Y gracias, con especial cariño, a:
Cristina, Alicia e Isaac por dejarnos un espacio donde realizar la acción.
Álvaro, Andrea y Anna, por ser unos incondicionales.
Sandra, Andrea, Elisa y Eddie por permitir el reportaje fotográfico.
Jesús Ge por su análisis crítico que nos permite seguir avanzando.

viernes, 8 de octubre de 2010

DE ACEKIA


Muchas veces hablamos de poesía y pensamos en poemas. No es lo mismo. Un poema es una forma de materializar la poesía mediante palabras, la más común de hecho. Pero la poesía escapa de las letras y el papel. Poesía es utopía. Precisamente por todo eso existe la poesía fónetica, visual, la polipoesía, etc... formas de superar la palabra y el poema convencional. Y en todo este embrollo poético muchas veces olvidamos la música. Pero hay música muy poética, poemas que van cargados de ritmos, de vida. Un ejemplo de esto es el grupo valenciano de Hardcore-Rock, De Acekia. Y estos jóvenes músicos no sólo ponen letra, ritmo, vida sino también fuerza, potencia, intensidad. Definitivamente aportan una nueva dimensión a la poesía, una dimensión a la que los poetas "convencionales" no estamos muy acostumbrados. Ahí están, rompiendo los límites del poema y explotando en este, su primer trabajo: Nitroglicerina. Aquí dejamos el enlace del myspace donde podéis escuchar y descargar la maqueta:

http://www.myspace.com/deacekia



martes, 5 de octubre de 2010

LA MALA REPUTACIÓN

Aquí dejamos el programa de radio La Mala Reputación, de Radio Klara, en el cual aparecemos juntos a Jesús Ge, el Cangrejo Pistolero, y Alicia Martínez (Dorado-Mae) que dirige la tertulia.

Recordar:

- el Viernes a las 19h de la tarde en Pza. España, performance (pero, qué es performance????) de Jorge Brunete, El Grito Sin Voz.
- y ese mismo día a las 23h en el Dorado-Mae, calle Alzira 25, cerquita de Plaza España, acción poética de Poesía de la Frontera.

Os esperamos.


Aquí, el enlace del programa!



http://www.ivoox.com/especial-perfopoesia-audios-mp3_rf_383742_1.html

lunes, 27 de septiembre de 2010

ACCIONES POÉTICAS

CALENDARIO DE ACCIONES POÉTICAS:

-Sábado 2 de octubre a las 21.15 en Artefacto (C/Pie de la Cruz nº8): poesía de la frontera
-Viernes 8 de octubre a las 19.00 en Plaza de España (al salir de la boca del metro será fácil descubrirnos): el Grito sin Voz
-Viernes 8 de octubre a las 23.00 en el Dorado (C/Alzira nº25): poesía de la frontera
-Sábado 16 de octubre a las 17.30 en la alameda de Hércules (dentro del III Festival Internacional de Perfopoesía de Sevilla): poesía de la frontera

(y el 4 de Octubre, de 18.00 a 19.00, estaremos en el programa de radio La mala reputación, en RadioKlara, 104.4 FM)


¿Qué es poesía de la frontera?

Es una acción poética realizada por Enrique Martín y Jorge Brunete. En dicha acción los poetas plantean tres fronteras a las que se enfrentan como individuos, como creadores y como parte de esta sociedad. Estas fronteras son la frontera del cuerpo, la frontera del poeta-poema-lector/público y la frontera político-social. Durante el transcurso de la acción se plantearán una serie de problemas (fronteras) a los que los poetas intentarán dar solución; tratarán de proponer una manera de superar esas fronteras, esos límites.


¿Qué es el Grito sin Voz?

Es un poemario de Jorge Brunete que cobra vida en una acción poética apoyada por Enrique Martín. Esta acción tratará de revindicar un grito que es necesario pero que no dejamos que se escuche, un grito que obstruímos y que, por ahora, lucha por salir a flote sin conseguirlo y que, pese a ello, mantiene la esperanza y espera a poder empezar (a gritar) y no acabar.

lunes, 20 de septiembre de 2010

ENCUESTA.

el 27,4 por ciento de estudiantes
(de Secundaria, CV)
ex-
pulsaría sin miramientos a los gitanos de su país, igual que Francia,

y un 34 por ciento
expulsaría a los magrebíes,

la ultraderecha acaba de conseguir 20 diputados
en las últimas elecciones en Suecia, base estructural del partido: la xenofobia,

el 6 % de los hombres españoles creen en la violencia de género,
y 1 de cada 3 en el antisemitismo, y el 11% afirma que “ Israel debería desaparecer”,
- no el conflicto palestino-judío, eso sí que no-

el 0'7 para nuestro tiempo parece una cifra elevada,
Suráfrica acogió el Mundial de 2010 con su famoso waka waka,
y todavía las cifras de pobreza extrema rondan los 1000 millones de personas
en todo el mundo,

el capitalismo funciona, eso sí que es verdad, cae y se levanta como un buen soldado de Irak,
y en el Vaticano se lavan las manos con las violaciones,

además
se estima que el 6% de la población española es consumidora habitual de prostitución,
y, según estimaciones, existen en los últimos 5 años alrededor de 400000 prostitutas en el estado
español,

9 personas a diario se suicidan en España, (imposible sacar cifras del mundo),

los CEIS
para
quien lo
crea, NO son hoteles.


...


Pero lo mejor de todo
es
que estamos
saliendo
de la
crisis.


Enrique Martín Corrales.

sábado, 18 de septiembre de 2010

RÍE CUANDO PUEDAS.


Canción de Chojin, sin duda, uno de los raperos más creativos e innovadores del panorama hip-hop.

biografía de Chojin:
http://es.wikipedia.org/wiki/Chojin

miércoles, 8 de septiembre de 2010

VOLVER AL MUNDO

Después de un verano de viajes, relax y también desfases, volvemos. ¿Volver al mundo ¿real??Quizás una de las cosas que nos ha quedado más clara que nunca en estos meses es que el mundo que vivimos, que nos enseñan, la superficie que vislumbramos a diario, NO es el mundo real. La realidad hay que buscarla, porque la esconden, está detrás de las vallas.

Y sin más, sin contemplaciones, a salto de mata, iniciamos la temporada poética (porque somos "imbéciles" y creemos en la poesía como expresión paralela al poder, como una forma de saltar más allá de esa realidad impuesta y plantear nuevos espacios desde la palabra). Por ello retomamos las sesiones de POESÍA ACRACIA.

POESÍA ACRACIA, sesión de poesía libre coordinada por Eddie(J.Bermúdez) y Jorge Brunete

Trae tus poemas, poemas de otros autores, recita, escucha, opina, tómate una cerveza, pasa una tarde diferente... todo ello

-el DOMINGO 12
-a las 19.30
-en el café cultural ARTE&FACTO (CALLE PIE DE LA CRUZ nº8)


¿Qué hicimos en verano?

Realmente no paramos, la actividad poética tampoco lo hizo: estuvimos en el encuentro de Voces del Extremo, allí conocimos a multitud de poetas (sin duda, ha sido un verano de descubrimientos); proyectamos una revista poética, Ahogando a Moby-Dick, que esperamos salga a la luz antes de que acabe el año 2010. Además, preparamos una actuación poética, poesía de la frontera, que esperamos estrenar dentro de poco en Valencia y que llevaremos hasta Sevilla con motivo del III Festival de Polipoesía de Sevilla en Octubre... etc.etc.etc.etc........ podemos resumirlo en que hemos recargado pilas, emoción, ganas, magia, entusiasmo, POESÍA! y que este año NO VAMOS A PARAR.


Por último, dejamos aquí un par de poemas de entre todos los descubrimientos del verano:


ÚLTIMA PLAYA

Salgo de un burdel de ballenas viejas.
Recojo los pedazos de sueños
que se desprenden de mi piel.
Traté de cambiarle el rumbo a una estrella
y desordené el cielo, me digo con la boca reseca.
¿Será que también estoy deseando la última playa?

Víctor Manuel Marrero Cordero, La Habana, 1986.


He sido madre a los 18 años.
He convocado reuniones familiares.
Me he enfadado, he gritado.
He dicho lo que se debería y no se debería hacer.
He impuesto mi opinión.
No he llorado. He reprochado.
Me he aprovechado de la dialéctica y la semántica.
Dejé de ser una mujer de 18 años para ser la madre de mi madre.

Me he equivocado y lo he hecho por amor.

Elisa Simó, Valencia, 1992.

jueves, 2 de septiembre de 2010

Quizá me sucedo a mí mismo...

Quizá me sucedo en mí mismo. No sé quién pero alguien ha muerto en mi. También ayer olía a desaparición y estaba amenazado por la luz, pero hoy es otro cuchillo delante de mis ojos.


No quiero ser mi propio extraño, estoy entorpecido por las visiones. Es difícil

poner luz todos los días en las venas y trabajar en la retracción de rostros desconocidos hasta que se conviertan en rostros amados y después llorar porque voy a abandonarlos o porque ellos van a abandonarme.
Qué

estupidez tener miedo al borde de la falsedad, qué cansancio

abandonar la inexistencia y

morir después todos los días.

Antonio Gamoneda, "Arden las pérdidas".


Sin duda, toda una experiencia de límites, un romper con la frontera, aunque más que romper, atravesar. Gamoneda nos presenta un viaje a la sombra del yo, al olvido, para encontrar luz en su seno, ser, personas y vivencias que ya estaban dadas por perdidas, que nos hacen llorar, reír y vivir, el recuerdo al fin y al cabo.

Lectura que ama, teme y quema, que arde por sí sola, que es destrucción y asentamiento, la exploración de la existencia con la palabra y su sufrimiento.

Como ya se ha dicho, casi a todos sus efectos, una verdadera poética de frontera.

Sobre él:

http://es.wikipedia.org/wiki/Antonio_Gamoneda

http://amediavoz.com/gamoneda.htm

http://www.cervantesvirtual.com/bib_autor/antoniogamoneda/




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Aviso importante: el poeta Viktor Gómez publicó hace poco su poemario "INCOMPLETO" que se puede conseguir en la Librería Primado, no os lo podéis perder!!

lunes, 9 de agosto de 2010

Biansai shi (Poesía de frontera)

¿QUÉ ausencia sin descanso custodiamos, como si fuera a faltar, mientras la luz suave de la frontera nos niega todo amparo? ¿En qué se diferencia de la desolación? ¿Un agujero lento y repentino? ¿Sí? ¿Trajimos la botella de ron? ¿O vamos a celebrarlo nada más que con vino? ¿Somos madres sin hijos ni tan siquiera póstumos? ¿La madrugada exenta? ¿Su más que frío mojando los andenes todavía? ¿Por qué de noche / y no ya de mañana? ¿Sabemos, de verdad, que es lo que nos reúne? ¿Juramos no decirlo nunca a nadie?

Antonio Méndez Rubio, Razón de más.

viernes, 23 de julio de 2010

África no es el waka waka

(¿y tú en qué lado de la valla estás?)




Me hubiese gustado ver los alrededores del estadio donde se disputó
la final del Mundial de Suráfrica (2010).

(puede que hasta hayan remodelado todas las casas para dar buena imagen,
-y después destruirlas,
...no vaya a ser que se acomoden los negritos)

y pensar después dónde queda la esperanza,
la muerte,
en este mundo hendido por las alambradas.

...

Voy a ver si llamo a Nelson Mandela,

espero que no esté

comunicando.



Enrique Martín

lunes, 19 de julio de 2010

MAÑANA

“AQUÍ-quiere decir aquí”
Paul Celan

MAÑANA-quiere decir mañana,
cuando algunos niños tirarán al contenedor
su traje de plumas.
Mañana-quiere decir palabras tendidas al sol
augurando el café de buenos días.
Mañana-quiere decir nosotros esperando,
nunca quietos,
el abrazo que curará
la frontera del hueso donde, por ahora,
hurgan las heridas.

Mañana-quiere decir un hombre
al que presiento:
sus ojos saben lo que hay detrás
de las paredes.
No vendrá a agarrarme las muñecas,
estará, nadie sabe donde,
construyendo (y destruyendo
a cada instante) este poema.
Superará nuestro cuerpo
y besará otros cuerpos
que nunca nadie ha besado.

Mañana-quiere decir este mundo que soñamos
y que algunos viven hoy
acurrucados en los brazos
de otros hombres.

Jorge Brunete


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Recordamos tres eventos poéticos de esta semana a los que acudiremos y en los que esperamos poder aportar nuestro granito de arena. Se trata de eventos abiertos a la asistencia y participación de todo el mundo:

-Martes 20 de julio a las 22.00: Velada poética en la Librería Primado (Avenida Primado Reig 102)centrada en la figura de Miguel Hernández. Se leerán poemas del poeta y de otros poetas relacionados con Miguel Hernández o con la situación de los presos. (más en http://www.revistabostezo.com/)

-Jueves 22 de julio a las 19.00 presentación de la revista Bostezo nº4 (muy recomendable) en el Casal Jove de Godella (Plaza del Matadero) y después jam poética a las 22.00. Allí mismo se venderán bocadillos baratitos para cenar. (más en http://libreriaprimado.blogspot.com/)

-Domingo 25 de julio a las 19.30: POESÍA ACRACIA en el café Arte&Facto (C/Pie de la Curz nº8), sesión abierta de poesía que se realiza cada dos domingos. Este será el último de la temporada, ¡pasate por allí! (más en http://centroculturalartefacto.blogspot.com/)

lunes, 14 de junio de 2010

Retos para Poetas Jóvenes (y no tan jóvenes)

Aquí un poema que leyó Alicia Martínez(gracias, Alicia, por pasarnos el poema) ayer por al tarde en las sesiones de Poesía Acracia que se realizan los segundos y cuartos domingos de cada mes en el café cultural ArteFacto y que dedicó, como reza el titulo del poema, a los jóvenes poetas y en concreto a los poetas de la Frontera. El autor es Lawrence Ferlinghetti, perteneciente a la generación beat:

RETOS PARA POETAS JÓVENES

Inventen un nuevo lenguaje que cualquiera pueda comprender.

Escalen la estatua de la libertad.
Alcancen lo inalcanzable.

Besen el espejo y escriban lo que ven y lo que escuchan.
Bailen con lobos y cuenten estrellas, incluyendo las que no se ven.

Sean ingenuos, inocentes, no cínicos, como si acabaran de aterrizar en la tierra (lo que es cierto en su caso, lo cual es cierto en todos los casos), sorprendido por aquello con lo que te has encontrado.
Escriban periódicos llenos de vida. Sean reporteros del espacio exterior, enviando artículos a ese supremo editor que cree en el descubrimiento total y que casi no tolera el aire caliente.

Escriban un poema sin fin acerca de sus vidas en la tierra, o en otro lugar.
Lean entre líneas el discurso humano.
Eviten lo provinciano, vayan por lo universal.

Piensen subjetivamente, escriban objetivamente.
Imaginen largos pensamientos en frases cortas.

No vayan a talleres de poesía; pero si van, no vayan a aprender “cómo” sino a aprender “qué” (Qué es importante escribir).
No se dobleguen ante críticos que no hayan escrito grandes obras maestras.

Resistan mucho, obedezcan menos.

Liberen en secreto a cualquier ser que vean en una jaula.
Escriban poemas breves usando la voz de los pájaros. Hagan su lírica genuinamente lírica. Los cantos de los pájaros no están hechos con máquinas. Den a su poema alas para que vuele sobre las copas de los árboles.

La máxima continuamente citada de William Carlos Williams, “No hay ideas más que en las cosas”, está bien para la prosa, pero no cubre el lirismo, ya que las “cosas” están muertas.
En poesía, no se queden contemplando su ombligo pensando que el resto del mundo pensará que es importante.

Recuerden todo, no olviden nada.
Trabajen en una frontera, si pueden encontrar alguna.

Vayan al mar, o trabajen cerca del agua, y remen su propio bote.
Hagan coro con poetas pensantes. Son difíciles de encontrar.

Cultiven la disidencia y el pensamiento crítico. “El primer pensamiento es el mejor pensamiento” quizás no funcione para la mejor poesía. El primer pensamiento podría ser el peor pensamiento.
¿Qué hay ahora en sus mentes? ¿Qué traman? Abran la boca y dejen de balbucear.

No tengan la mente tan abierta que se les caiga el cerebro.
Critiquen todo y a todos. Sean subversivos, confronten constantemente la realidad y el estatus quo.

Sean poetas, no mercaderes. No abastezcan, no complazcan, especialmente no lo hagan con su supuesto público, lectores, editores o publicistas.

Salgan del clóset. Está oscuro ahí.
Levanten las persianas, abran las ventanas de par en par, levanten los techos, desatornillen las chapas de las puertas, pero no se deshagan de los tornillos.

Comprométanse con algo que no sean ustedes mismos. Sean militantes. O extasíense.
Ser poeta a los dieciséis años es tener dieciséis años, ser poeta a los 40 es ser poeta. Sean ambos.

Levántense y orinen, el mundo está en llamas.
Tengan un buen día.

viernes, 11 de junio de 2010

2 ¿poetas?


El amor
como mundo

hiende en la carne árida

se abre y retuerce, la carne.

Siempre se trata de cerrar su suspiro.

Pero sólo se consigue hilar
el tramo más pútrido o el más feliz

la primera
bala

el primer beso. Un poema.

Enrique Martín






Apunte para escribirte hoy

Voy a buscarte un no-lugar en la historia

inventar nuevos días,
reformular la utilidad
del alambre de espino,
intentar castillos de arena

-Antes querías lanzarme
al otro lado de tu cuerpo-

Punto y aparte. Rechazas los paréntesis
que te regalan. Y haces bien.

La esperanza no cabe
en las lineas cronológicas

(ni tan siquiera en los calendarios
aun no impresos)

Jorge Brunete

miércoles, 9 de junio de 2010

POESÍA DE LA FRONTERA

Ahí estamos, en la frontera. Intentando superarla pero ¿cómo? Es esa nuestra aventura. Ir más allá de la palabra pero con la palabra, ir a tí y saber abrazarte pero... también saber decirte. Superar la frontera del poema escribiendo poemas ¿por qué seguimos escribiendo? Para nombrar el mundo y nombrarnos pero, sobretodo, para seguir siendo hombres y mujeres que puedan mirarse al espejo y saberse plurales y no individuos aislados, olvidados de ellos y del mundo. Poesía de la frontera es ese no-lugar que queremos alcanzar explorando el arma primitiva del hombre: El signo, la palabra. Frontera no para dividir y separar, poesía de la frontera precisamente en un esfuerzo por superar esos límites que se nos imponen en estos tiempos.