martes, 22 de enero de 2013

¡ALA! (sobre el movimiento estudiantil)


1- Una asamblea debería ser divertida. Pura emoción. Cuando una asamblea sucede los que participan de ella no ven el momento de que acabe para pasar a la acción: llevar a cabo aquello que han decidido entre todxs.

2- Una asamblea debería ser un espacio de diálogo. Un lugar creado para el encuentro. Allí donde todxs somos iguales. Donde no hay liderazgos prefijados y asumidos.

3- Pero sucede aveces que nos reunimos en asamblea semana tras semana. Con un calendario preestablecido que no atiende a la realidad: todos los martes a las 14.00 asamblea... pura rutina.

4- Pero sucede que semana tras semana somos lxs 20 de siempre mirándonos las caras. Preguntándonos qué hacer para que venga más gente a las asambleas. Soñamos con asambleas masivas pero ahí estamos lxs 20 de todas las semanas.

5- Una asamblea debería ser pura acción (medio de acción y acción en sí misma en la medida en que recuperemos la contundencia de la palabra que los medios de comunicación, entre otros mecanismos de control, nos ha arrebatado). Pero sucede aveces que nos dormimos (pero sin soñar), vamos a la asamblea porque “hay que ir” pero estamos deseando que acabe.

6- Una asamblea debería ser una brecha en lo cotidiano. Una ruptura. Una excepción. Pero sucede que lxs 20 de siempre nos convertimos en los monos de feria que la gente contempla al pasar como si nada tuviera que ver con ellxs ese espectáculo. Sin provocarles ningún sentimiento. Ni siquiera de rechazo...

7- Las asambleas, como nos demostró el curso pasado la conocida como Primavera Valenciana, se convierten en masivas en momentos de gran ebullición social. Cuando esto sucede, aquellxs que no hemos dejado de ir a las asambleas universitarias semana tras semana solemos pensar...

a) Llevo trabajando desde las asambleas durante meses y ahora llega gente que no ha aparecido por ninguna asamblea en su vida y pretende tener el mismo grado de legitimidad que yo para tomar decisiones. [Pero lo cierto es que si queremos que la asamblea sea ese espacio donde todxs somos iguales, tendremos que respirar bien fuerte y olvidar nuestro enfado para poder trabajar codo con codo con nuestrxs compañerxs]

b) Ya están aquí los comeflores estos que quieren levantar sus manos al grito de “estas son nuestras armas”, criticar cualquier mínimo acto de autodefensa, quema de contenedor, etc. [Pero lo cierto es que la mayoría de “lxs 20 de todas las semanas” somos casi igual del refors que aquellos a los que criticamos. Bajo nuestra pose de rebeldes deseamos ver la ciudad arder, nos masturbamos pensando en los disturbios de Atenas, pero ni se nos ocurre prenderle fuego a un contenedor y cuando vamos a una mani lo primero que tenemos en mente es cómo correremos delante de la policía. Porque claro, si los demás aguantasen las cargas... pero como todo el mundo corre, ¡pues nosotrxs también!]

8- Por todo ello desde el colectivo BOB apostamos por la disolución de esas aburridas y monótonas asambleas semanales.

9- Apostamos por la retirada de las asambleas para crear grupos de afinidad que trabajen por su cuenta: acciones, fanzines, comunicados, etc. Siempre buscando aquello que nos emocione, que nos haga vibrar, sentir que estamos vivxs.

10- Apostamos por sumarnos activamente a las asambleas que surgirán, casi de manera espontánea, en los momentos, imprevisibles, de explosión social. Y en esos momentos, con calma y alegría, respetaremos los tiempos de cada persona sin criticar las posturas que negativamente tildamos de bienpensantes. Tiempo al tiempo.

11- Apostamos, por supuesto, por la revolución. Pero como no estamos dispuestos a frustrarnos esperando el momento en que llegue (si es que llega), mientras compartiremos lucha con lxs nuestrxs, sonriendo, sin caer en el desánimo.


¡ALAs barricadas! ¡ALA! ¡Abajo Las Asambleas!

Colectivo BOB (Becas o Barbarie)

domingo, 20 de enero de 2013

ÉPICA




A Marc Delcan.

este amar tanto y no poder
nada contra la muerte,
pero quizá esta muerte esté hecha para amar;
en el club dijiste susurrando
las curvas de tu nombre; un
ir muriendo sin destino,
porque las lágrimas sólo tienen
el sentido de su caída,    nada más;
se arqueaban tus poros
resbalando sobre el espejo,
y mis brazos eran lengua;
amar es un fin durante sí mismo
como las caricias escondidas,
los impulsos sin número;
éramos los añicos del tiempo
y las horas desvestidas,
y tus caderas dibujando mi cuerpo;
en la piel tocada
pensamos lo imposible; la verdad
se reduce y se inquieta y se pudre,
todo comienza, y apenas
solamente; eran los latidos sonando
entre las uñas; solamente
un recuerdo de cuando éramos líquido,
huyendo entre la niebla
por las calles de la ciudad;
algunos alzamos la voz
para sentirnos dioses,
pero tú deseabas seguir en silencio;
la pobre historia de los vencedores; amor,
los que murieron
lo hicieron por amor;
en tu nombre
han muerto; no digas que
esas noche
no íbamos muriendo
poco
a poco.



q.

miércoles, 16 de enero de 2013

TRATADO DE CALÍGULA




Por el odio de Escipión, y  las
agujas de Camus;

a las latitudes incansables
de George B.G.

Encontró mi buen amigo
los músculos
                sus límites de rostro
y las
palabras intermedias con las que
sacrificar el dolor.

En fronteras fue cultivando
sus territorios con espigas
y largas temporadas
de huecos en las lágrimas.

Liberó el agua para que despertara
la noche; mi buen amigo,
siempre araba la tierra
incansable,

un dolor sin palabras

un equilibrio de cabellos
entre el maíz.

Buceando sus músculos
recién encontrados en la mismísima tierra,
-la vejez no difuminada de su rostro-
y las palabras. Palabras
fuego que soñaba
vigilando su tremendo
huerto
de pulmones.
Palabras lindas.

Plagaba tranquilo de fantasmas
las raíces y
el agua, el
agua liberada
no era tan oscura,
ni tan maloliente
como esos pozos de sal
que las lágrimas sinuosas
recorrían,
también incansables.

Las tormentas vinieron,
y mi buen amigo desprendió los
botones de su camisa y
alargó una mano que hundió en la resina,
con todos los espejos grabando
sus lágrimas invernales. El sudor era
cierto. Llegó
la tormenta y la sombra móvil
de las veletas
profería una huida
de sonidos y bayonetas.

Mi buen amigo. Con el perfil
de la victoria imbuido de pérdida
                                                         (de pérdida y derrotas)

en el centro mismo del viento,
extendiendo su mirada entre las arrugas de los árboles,

dedicó una última carcajada
empapada de vidrio

y escupió su elegía

susurrando
tremendamente:
                                      “Los hombres mueren y no son felices”.


q.

domingo, 13 de enero de 2013

Antiguo-nuevo Régimen

En una sociedad potencialmente conflictiva, como la del Antiguo Régimen, donde la violencia cotidiana, estrechamente ligada a las estructuras sociales y a las mentalidades colectivas, generaba una acumulación de tensiones en el seno de la comunidad aflorando periódicamente de múltiples maneras, las fiestas y diversiones constituían un verdadero contrapunto a la mísera existencia y a las penalidades habituales, proporcionando la oportunidad de dar salida a esa conflictividad si no de forma pacífica, al menos no-violenta, incluso lúdica, siendo un paréntesis y una forma de evasión de la realidad a la vez que una liberación emocional a nivel individual y de grupo; es evidente que las autoridades civiles y eclesiásticas, a pesar del temor a la transgresión política o religiosa que les mereciera las jornadas festivas eran conscientes de que, ante la sumisión y represión habitual la gente tenía que encontrar la manera de dar rienda suelta a sus emociones y satisfacer, de vez en cuando y aunque fuera efímeramente, sus deseos más recónditos; sin olvidar que era también un medio propagandístico para la legitimación del sistema político y de canalización de la religiosidad de las masas.

(Cultura y mentalidad en la Edad Moderna,  Gloria A.Franco Rubio, página 239)




_Cambiar del Antiguo Régimen por contemporánea
_Cambiar las fiestas y diversiones por las huelgas y manifestaciones
_Cambiar las autoridades civiles y eclesiásticas por los sindicatos mayoritarios, la patronal y el gobierno
_Cambiar las jornadas festivas por las jornadas de lucha
_Cambiar religiosidad por politización

viernes, 11 de enero de 2013

BARTLEBY HA MUERTO



La tinta que reconoce su caída:
nadie puede escribir el instante de su muerte.

Yo toco tu    qué y    (la música)
tú inviertes               el cómo? Zarandeándonos
en el calabozo de las polillas.
Un baúl sin palabras. Así,
perdidos.

Siempre hay un silencio cuando
todo termina.
                              “Donde estuviste
         sigues parpadeando” (dice Jorge)


El aleteo de todos tus pájaros en la niebla.

(a
veces digo;

Vociferando)


El vuelo que se aleja.



q.

miércoles, 9 de enero de 2013

Algunas notas



“tengo un amigo que dice que un abridor de lata de cerveza es un arma muy buena”
Bukowski, Escritos de un viejo indecente

1-el fuego no es. Es un proceso
2-hoy comeré arroz que prepararé después de escribir esto
3-mi barba es mas bien espesa. No larga. Mas bien espesa
4-un poema no es terapéutico: dónde estuviste sigues parpadeando
5-he despertado pensando en acostarme (contigo, claro)
6-1, 2, 3, 4. 4, 3, 2, 1 hoy recogeremos las migajas de pan lanzadas al parque
7-el invierno llega pero en el invierno sucumben las vías de escape
7.1-a esto lo llamaremos una nueva forma de reclamar la victoria
8-aquí estoy y no seré yo el que aporree la puerta. Te espero. No tengo prisa y no me importa
9-adoquines donde sean necesarios. solo estrictamente necesarios
10-una mujer-ardilla nos recuerda el dolor. También las palabras firmes y sinceras
11-sentémonos en círculo: bienvenidos a la Internacional Aborigen-sección sin rumbo fijo con ojos de tarados y sonrisa tras el humo

lunes, 7 de enero de 2013

EXTRACCIÓN


(+1)


Estarás de pie con anteojos homicidas.

Vestida con alfileres y descosida por la sombra.
Sin nombre.

Con el rostro sin pulir. Huyendo los valientes.

Los ojos fueron creados por la luz, dice E. Cardenal.

Andábamos en la noche perfectamente ciegos.

Tendrás calor. (Tenías calor)

¿Más amargo o más líquido? Dime

¿Me mirarás sólo con palabras?

viernes, 4 de enero de 2013

Al alba


Al alba cortó mi pelo
me agarró y me llamo Otro
me agarró y me lo dijo con orgullo
me agarró sin provocar daño
me agarró con toda la fuerza

Al alba cantó entre la tierra
y la tierra rodando como una niña
cantó la señal de huida
mientras guiaba sus ojos en vano

Al alba se plantó bien firme
me dijo con la altura de un quejido
arremanga tus latidos
o vendrán a devorarte con la fiebre
_En México el cielo es azul

Al alba vino cargada con la furia
me sentó entre sus rodillas
para entender menos que una ardilla
que tropieza y pierde el equilibrio

Al alba se pintó de negro
se pintó un desnudo desconsuelo
agarrando la mandíbula dijo
no y corrió por encima de sus tatuajes
sus peajes sus tejemanejes y sus trajes

cuando llega se apilan las botellas
y la resaca no tiene suficientes pastillas

Al alba esparció semillas
marchitos caramelos para dientes postizos
se tragó la raíz más insípida
con que aguar tanto alboroto

cuando llega se ruegan mantas
con que tapar las manchas oscuras

Al alba mi madre me contó un secreto


para Alba García Alderete


jueves, 3 de enero de 2013

DESCRIPCIONES IMPOSIBLES


Saboreo           las golondrinas enfermas
revestidas de tubos,
                                       y lágrimas,

que revolotean sobre las copas y sus confines;

silencio
(más bien) saboreo el silencio
de sus plumas inasibles;

cálido,

cálido el eco y las brújulas trucadas
que procuran una distancia perdida
                                                            a través de su piel sin límites;

pérdida
es esta demolición
con la que enjuago                   (noche tras
                                                                   noche)

los restos de ésa piel

que lamo
entre mis uñas.


Q.