viernes, 31 de diciembre de 2010

MAÑANA

En ese último día del año aquí dejamos este videoclip del veterano MC Frank T que nos anima a luchar por un mundo que estamos destrozando...


miércoles, 29 de diciembre de 2010

todos hemos tenido 17 años

como no voy a estar delgada
si me paso el día llorando
(...)
todos hemos tenido 17 años
y todos hemos querido explotarlos
y al final ¿sabes que pasa?
que nos acaban explotando a nosotros

anciana a las puertas del Centro de Salud Trinitat

lunes, 27 de diciembre de 2010

La cárcel

Ha cambiado mi dirección,
el horario de mis comidas,
mi ración de tabaco, me ha cambiado
el color de la ropa, la cara, la figura,
y hasta la luna
-tan querida aquí-
es más grande y dulce que nunca.
El olor de la tierra: perfume;
el sabor de la naturaleza: azúcar.
Como estar en la azotea de mi vieja casa
y que una estrella nueva
se clavase en mis ojos.

Mahmud Darwix

lunes, 20 de diciembre de 2010

SOM

sábado, 18 de diciembre de 2010

poema : terapia extrema

poema : terapia extrema
me gustaría recordar los árboles morados de aquel verano
los pájaros que buscaban ansiosos las raíces
tenían hambre y estaban solos
terapia extrema :
los labios de mi madre más grandes que sus brazos
más grandes que su cara
me gustaría recordar esa casa preciosa y diminuta
donde jamás pretendí vivir
: poema :
esas nubes redondas y comidas. manotazos azules.
supongo que por aquel entonces me daban igual
la piel sin uñas
las mujeres sin pecho
los hombres de pies gigantes
supongo que no me importaban
pero no lo recuerdo
terapia extrema :
no se me han olvidado los monstruos debajo de la cama, dios
pero a menudo me digo que no
que no los recuerdo
poema : terapia extrema
las plumas de indio
ser vaquero molaba más y por eso me disfracé de cowboy aquel carnaval
el balancín la casa de mis iaios
paella los domingos y un limonero en el centro del patio
no lo recuerdo pero me gusta creer que por aquel entonces
disfrutaba mojándome cuando llovía :
lo disfrutaba : pero no recuerdo :
las nanas de mi padre
su barba de lianas verdes enredadas en los dientes
la tierra ensuciando las tardes de parque
la sangre si la recuerdo : la sangre no se olvida
me gustaría recordar una colección de piedras diminutas
un sueño escondido detrás de las ventanas

pero solo recuerdo
un cuchillo inmenso que nos une

J.Brunete

jueves, 16 de diciembre de 2010

SOBRE EL CADÁVER DE BÉCQUER

(a la señorita Roger)

Si digo

que no,

o te necesito
(sobre)



éste es mi grito desflorado

si no

tal vez, irrumpa la mañana


te necesito,


hablo del amor cuando salgo a la calle


lloro por amor
(sobre)





haremos el amor, lo prometo


(sobre el cadáver de bécquer)



no vale la pena callar

siento




y todavía

queda.


Enrique Martín.

miércoles, 15 de diciembre de 2010

CUANDO EMPECÉ A ESCRIBIR

(a los “revolucionarios”)


mi madre lo llamaba
poesía revolucionaria

y yo hablaba de aves traspasadas de luz.


Aunque la llamaba tristeza algunas veces


Pero
cuando
yo
escribía tus labios perpetuos

escamas rojas

o

revolución


mi madre ponía
mala cara


cerraba la ventana


y abrazaba llorando a mi padre.

...

¿Qué hemos hecho?



Enrique Martín.

lunes, 13 de diciembre de 2010

Eddie (J.Bermúdez)

No me suelo fiar de lo oficial. La Real Academia Española no es una excepción. Esto es lo que la RAE nos dice de la palabra "maestro":


maestro, tra.

(Del lat. magister, -tri).


1. adj. Dicho de una persona o de una obra: De mérito relevante entre las de su clase.

2. adj. p. us. Dicho de un irracional: adiestrado. Perro maestro Halcón maestro

3. m. y f. Persona que enseña una ciencia, arte u oficio, o tiene título para hacerlo.

4. m. y f. maestro de primera enseñanza.

5. m. y f. Persona que es práctica en una materia y la maneja con desenvoltura.

6. m. y f. Persona que está aprobada en un oficio mecánico o lo ejerce públicamente. Maestro de taller


A mi me gusta llamar a Eddie, maestro. A él no le gusta. Él entiende a un maestro como a un tipo que se dedica a adoctrinar, a imponer, a definir "esto es bueno" y "esto es malo". Ese no es Eddie. Eddie es, no hay otra forma de decirlo, un tío de puta madre. Por eso decía que no me gusta lo oficial. Lo oficial es frío, exacto, riguroso... lo oficial no me sirve para definir las cosas si las quiero definir con matices, con color, con dulzura, con vida en definitiva. Precisamente esa es una buena forma de hablar de Eddie, vivamente. Eddie vive, respira, late. Su poesía está viva, respira, late.

Hace un tiempo que descubrí donde está el truco: cada verso de este poeta configura su poética, ninguno ha sido escrito en vano, ni uno se salva. Hay autores que no necesitan mas que una lineas para definir su poética, no es el caso de Eddie. Para saber que piensa (¡que siente!) Eddie se hace necesario leer cada poema detenidamente, cada silencio, cada temblor, cada hueco abierto en la frontera de la palabra.


Vuelvo al principio, decía que me gusta llamar maestro a Eddie. Muchas veces él puede pensar que lo digo para tocarle un poco las narices (y en parte, es así) pero lo digo con auténtica sinceridad. Eddie no ha sido, en mi caso, una gran influencia si hablamos de estética poética. Eddie ha sido una influencia en algo mucho más importante: me ha enseñado con su ejemplo como entender la poesía, como vivirla. Eddie defiende su poesía allá donde vaya. Y quizás, precisamente, sea ese el único "fallo": la palabra "defender", ese miedo que hay ante el desconocimiento... ¿qué hay más allá del verso?. Eddie se esfuerza en superar sus propios muros y en esa labor tantea el límite del propio poema. Prepárense señores, si un día Eddie revienta esos muros, lo que hemos visto hasta ahora, y ya ha sido mucho, no será nada en comparación con lo que puede estar por llegar.

J.B


Aquí dejo un par de poemas del maestro Eddie y un vídeo en el que aparece recitando:


rasgadura de la entraña
paciencia en ser

al límite de la pluma cuchilla que traza
no ha de dañar el lápiz a vuelapluma


con el ojo: la acción
con el ojo: su acción

de los dedos aferrándose


rasgadura:
único lugar donde existir
afán por SER

***

mi,
que no es decir yo
pero sí

mi,
que es una manera de decirle al otro
que es parte de yo
y por eso ha de sufrir







Aquí el blog de Eddie: http://eddiepoema.blogspot.com/

domingo, 12 de diciembre de 2010

La rabia del pueblo...

miércoles, 8 de diciembre de 2010

ESTUPEFACTO

Desde que me sumergí en el mundo poético, no dejo de escuchar alusiones a la marginación de las mujeres en el mismo. No hay mejor prueba que visitar una librería con una buena sección de poesía para comprobar que el porcentaje de libros de mujeres es muy inferior en relación al de hombres. Esto es tan cierto como que, a medida que he ido conociendo a poetas, en general las mujeres nunca me dejan frío, más bien al contrario, me dejan estupefacto. Hoy quería dejar en el blog una muestra de esa poesía femenina y, en concreto, de poetas de mi generación que son, ahora, los que me interesa descubrir. Dejo aquí una muestra de poemas de Anastasia Kontratevidi, residente en Valencia; y de Marga L. Morales, de Sevilla. He tenido la suerte de conocer a ambas y puedo asegurar que, tanto sus poemas como su personalidad (o precisamente lo contrarios, todo aquello que esconden) no te dejan indiferente. Me gustaría introducir un poco la poesía de cada una de ellas pero hoy estoy perro y bueno, puedo tirar de un típico: dejaré que las descubráis por vosotros mismos


Anastasia Kontratevidi, http://decaracolesycaimanes.blogspot.com/


Aproximación al deshielo

¿Cómo?
Fijamos la coma en el mismo bolsillo
en el que guardo el olfato, la memoria
y los ojos que echo de menos
cuando el espejo no responde.
También debo recuperar su espalda,
el perro a los pies, casi triste
y la sensación de que me falta algo
para completar la imagen.
Es un acertijo hecho de mis
barbas y talones pasados,
un toque repetido en el estómago,
line descontinua que cruza mi frente.
Las fobias todavía están por definir,
aunque ya sé que como los pulpos
tienen tres corazones intercambiables
dependiendo de si cae viernes o trece.

¿Dónde?
Eso puede que te lo deje a ti,
al fin y al cabo siempre nos llaman
las plazas de los bosques y las orillas
de las ciudades sin oxigeno libre
que por la noche me invento en el mapa
desplegado en el borde de mi colchón.

(Antes de parpadear ten en cuenta
que desde ayer funciono con lo que olvido
y procuro cabmbiar de género por costumbre
como simple cuestión de perspectiva.)

¿Cuándo?
Podemos darle la vuelta al reloj
y marcar treinta vueltas desde ahora,
restar seis semanas de los principios
por sequedad ignorante de la pupila
y dar el color de la sangre por relativo
mezclando H, N y O sin medida.

Hecho el esquema, absorbo
al hombre-ancla de la mesa de al lado.
¿Sabes? Aún queda tiempo,
varios días hasta el deshielo
no abandones,
formula mejor la pregunta.


Marga L. Morales, http://laestupidaconciencia.blogspot.com/

No traga el asfalto

Abierto todo

no respondan

ni las luces diluyan
los rasgos gastados

incapaces.

Abierto todo

te empujes a rodar
sobre la cintura de un a solas

múltiple y dividida

sepas la altura del mañana
el pacto fácil
de aprender.

No mendigues
duermas a los ojos

ni haga falta insinuar
a los desnudos.

Las formas sobresalen

pero las ropas
no renunciarán nunca.

sábado, 4 de diciembre de 2010

OBJECIÓN DE CONCIENCIA.

(A Víktor Gómez)



Nadie aprendió a llorar en los cuarteles de infantería,

sepultaron
las matanzas bajo el hueco de la gloria,

y
de todas formas
plantean las fronteras como una bala en los almendros,
como
un escalofrío en el mes de la carne.

Creyeron en el llanto,
en atravesar la cordura con los límites del uniforme,
en el tiempo
que dura la muerte, en el periodo del servicio
militar
obli
ga
to
rio.

Cuentan con los dedos las costillas,
la espuma de los contratos a tiempo parcial, los rifles prestados al silencio.
Las trincheras.

Unifican el dolor
con el invierno en los campos de trigo.

Vigilaron qué maldita
tapia envejecer con la sombra -la mujer
atravesada en la puerta-,

en qué genital apuntar

en qué brazo morder

para que
el calor
emita
cada vez más
despacio
la vida
que guardarán
en
la tierra.

Nadie aprendió a llorar en wall street.

Enrique Martín

jueves, 2 de diciembre de 2010

GENIOS, MÁSCARAS, VENDAS



va a empezar el baile,
vuestra democracia es un fraude
MC Nega

Cada vez veo más gente
con una venda
puesta en los ojos.

Incluso he visto gente que,
habiéndosele movido un poco,


se la vuelve a colocar correctamente
Antonio Orihuela


He visto a los mejores cerebros de mi generación destruidos por la locura, famélicos, histéricos, desnudos,... así empezaba el poema Aullido, de Allen Ginsberg, escrito en 1955. Parece que aquellos genios ya sabían lo que había: podían patalear, gritar, dejarse la voz, protestar hasta más no poder, escribir diez, mil, millones de aullidos... pero las fichas ya estaban colocadas sobre el tablero y poco se podía hacer. Y aun así, ahí quedaba la resistencia de estos genios, tal vez iban a ser aplastados por la realidad imperante pero, al menos, no se dejarían engañar.

Hace un par de días la poeta Luna Miguel ( http://lunamiguel.blogspot.com/ ) escribía un comentario al que titulaba No somos una generación a raíz de mi querida Berta García Faet, brillante poeta valenciana que sale a la luz ( http://tristeycaliente.blogspot.com/ ) y ya se advierte como una de las voces poéticas más potentes del panorama (¿para cuando la ficha Visor? jaja). Vale, no somos una generación, no al menos en los planteamientos estéticos, en lo que Luna incide, pero creo que todos estos poetas tienen algo en común: en abril de este año apareció en el diario Público un artículo que se titulaba los primeros poetas de la Democracia. Hubo una frase que me marco, "Lo que sí que ha desaparecido es el concepto de revolución".

Todo esto lo digo porque me da pena, y conste que no lo digo como una crítica hacia estos poetas, probablemente escriben mucho mejor que yo. Precisamente por eso me jode, precisamente ellos, los genios de mi generación ya han tirado la toalla. Los libros fresa y herida, turismo de interior, también mis ojos, habitación, etc... son todos libros que giran en torno al propio autor, se desnudan en los versos, nos muestran quienes son, nos hablan de cada uno de ellos: Berta, Cristian Alcáraz, Laura Rosal, Diego Llorente. Pero no hablan de los demás, no hablan de un tiempo, de una sociedad, de una situación, de una crisis. Hablan de ellos. Yo no entiendo un “yo” sin un “nosotros”, no lo concibo. Y que nadie me diga algo así como: bueno, puede que ellos escriban sobre si mismos pero luego realmente si que estén preocupados por como está el patio. Si concibes el “yo” como un “nosotros” esto se plasma inevitablemente en tus poemas.

Recuerdo cuando Berta y yo nos conocimos. Ella no entendía que yo utilizase la poesía para escribir acerca de cosas que no fuesen mis sentimientos, emociones, pasiones. Creo que ese es el problema, Ginsberg y su generación sabían que les querían engañar y se negaron a ponerse una venda en los ojos. Nuestra generación ya ha nacido con la venda sobre los ojos y nos la han ido apretando día a día.

Jorge Brunete

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Enlaces de interés:

-artículo los primeros poetas de la democracia:
http://www.publico.es/culturas/306539/los-primeros-poetas-de-la-democracia

-el poema Aullido de Allen Ginsberg:

http://www.cyberhumanitatis.uchile.cl/CDA/creacion_simple2/0,1241,SCID%253D14605%2526ISID%253D287,00.html

-tema Baile de máscaras del Nega:


miércoles, 1 de diciembre de 2010

nuestro paso por PERFOPOESÍA

Aquí dejamos un video-resumen de lo que hicimos en Perfopoesía III. Si le das a play y después de un minuto (o menos) decides que lo que estás viendo no merece la pena... ¡espera!porque hacia el minuto cuatro aparecen nuestros macizos cuerpos sin camiseta que los cubra jaja