Aproximación poética a la fe, es decir, aproximación existencial del Hombre, o sea, aproximación a ti, esto es, aproximación a la tolerancia del amor.

(A los que olvidan dónde quedó la esperanza.)



“Padre Nuestro, que estás en los cielos/santificado sea tu nombre/ venga a nosotros tu reino/hágase tu voluntad así en la tierra como en el cielo/ danos hoy nuestro pan de cada día/ y perdona nuestras ofensas como también nosotros perdonamos a los que nos ofenden/ no nos dejes caer en la tentación/ y líbranos del mal. Amén.

PadreNuestro. Jesús de Nazaret.


La herramienta contra la fe no es atiborrar de sexo las paredes, y abogar por una concepción minimalista de la vida y la poesía. Ahora, escribo como tú.

Mi esperanza es ser un buen samaritano.

Agoto el nihilismo y la economía.

No digo: la poesía sea diferente al nihilismo o a la economía; digo la poesía supera el nihilismo y la economía.

Si la poesía, para ti, no tiene una dimensión social, para mi, no es poesía. Consejo en tu caso: escribe poemas sin escribirlos, sin nombrarlos, no obligues a nadie a considerarlos si no los escribes para ellos. En caso contrario, asume la culpa.

¿¿¿¿Poesía de la experiencia????

La fe es lo más bonito que tengo en la vida. Espero en este punto que el público escandalice. No haré más aclaraciones a este respecto.

Ahora interrogante, ¿dónde están los poetas?
Ahora interrogante, ¿dónde está el Hombre?

Radical: persona que cumple algo hasta las últimas consecuencias, y después abraza a su familia con sollozos.

Yo soy un extremista. Yo soy un radical. Cumplo el amor hasta inmolarme. Lloro de cansancio y de liberalismo(y de todos sus puñales).

Amar es destrucción. Amar es NO ESCRIBIR. Al parecer todos tenemos algo de mentirosos.

Llegados a este punto, me planteo como persona, o como animal, y agoto el poema: ¿Qué estoy haciendo? (que no es lo mismo que, ¿qué estoy escribiendo?)

¿DÓNDE ESTÁN LOS POETAS?

La fe es lo más bonito que tengo en la vida. Dije que no iba a hacer más aclaraciones, así que extenderé la cuestión: (ésta es la ignorancia) entre los dedos de mis hermanos se abre una libélula, pequeñita, bastarda, yo, simplemente, me limito, cada segundo, cada centésima de aliento, a observar su vuelo dentro de mi vientre.

(Fe: ).


Yo, Enrique Martín, he escrito esto.