Escribo por puro
desahogo,
aprendí a vivir sin
prólogos...
El
Nega.
Infantil sueño de loco
Barricada.
El que se detiene no es más
que un necio.
Charles Bukowski
No
hay tregua. Los cigarrillos marcan el ritmo. El nervio se aplasta.
Cierra la puerta: hay días en los que es mejor seguir despierto.
Parece mentira que las agujas hayan dado tantas vueltas desde
entonces. K.O por incertidumbre y revuelta en mis uñas. Seré el que
termina? Te irás como la que se va, yéndose sin irse y sin noticias
suyas? Por mucho que me esfuerce las paredes siguen desnudas. Por fin
consigo escribir algo. La tarde también está herida y no sé qué
tocaré con mis manos. No hay tregua. La música sigue sonando: John
Butler - Ocean. (Esto sí que es una lucha de gigantes). Nosotrxs
vivimos de esto. Nosotrxs vivimos de esto! La rebelión es hundirse.
No hay tregua. En mí, las máscaras descubiertas. Sobre el espejo un
viaje. Debajo de ti, qué sexo hay en el destino? Respóndeme.
Y si
yo también siento
cómo me estrangulas?
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2 avisos desde la frontera:
621.
si se estrangulan las manos en rebelión,
obedece el grito a la algarabía
-en los desiertos desnudos de Palestina,
alguien cuelga sonajeros en los muros en señal de luto-
mientras alguien calle llameando lamentos,
estará el lápiz apuntando al horizonte
para no detenerse y seguir seguir
escribiendo
aunque sólo sea para narrar / dar cuenta de la realidad
y seguir seguir recordándo(nos)
la barbarie que nos asola
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